"Outras Andanças" - ॐ Everaldo Ygor ॐ

Novo Ano

2012-01-02T10:35:00.002-02:00

2012!

Poesia Cênica

2011-04-12T11:11:00.000-03:00

Foto: Everaldo Ygor

No vento corro

Nos olhos o mar

Na fumaça o sonho

Cenicamente

Longe dos carnavais

Na praia vermelha do sul

Som, palavras e máscaras

No jardim da areia plana

A palavra diz.

Carnaval 2011 - Ubatuba - Praia Vermelha do Sul

"Pássaroalma"

2011-02-13T10:57:00.002-02:00

Foto: Google

Nuvensnavegambaixas

Amãogeladavoava

Feitopalavrasvazias

Nainsonenoite

Deenfurecidovapor

Vaporcinzento

Secosecular

Bebopalavrasjuntasjustas

Rubrovinho

Fazmargemfluir

Águiaágua

Descendogargantaseca

Daravinasecreta

Selvagemsedento

Desertopássaroalma.

Fevereiro de 2011

2010 - 2011

2011-01-03T10:03:00.006-02:00

Fonte: Google

Enquanto o Sol

Adormece

A poesia deita

Enquanto o Sol

Acorda

A poesia alça

Eu espero o dia passar

Ela chegar

O Sol o Dia

O Verso
A Poesia

Passaram

Saturno ou Cronos

Na Permanência dos Dias – Os anos passam...

Não existir

Rápidos – Sem festa, sem tempo, sem ar.

Viveu ao extinguir-se

Para o sempre

Contínuo Dia

De Sol - De Chuva

De passagem

Poesia

Dez. 2010 até Jan. 2011

Ponto Final

2010-11-22T15:17:00.000-02:00

Fonte: Google

Ponto Final

O início incapaz

Do reencontro

Com o Final das Letras

Da frase – da crase

Dos tempos

Substância Quântica

Dissolve

Em Queda d’ Água

Com vazios expressos

O espaço distrai

Movimento corporal - pontua a espécie

Insurge no ponto

Volátil

Começo

De Pontos & Fins

Agora é Dilma!

2010-11-02T21:07:00.004-02:00

Fonte: Google

Um índio na Bolívia, Juan Evo Morales Ayma, líder do movimento de esquerda Boliviano Cocalero, um negro nos EUA, Barack Hussein Obama, na Venezuela o líder da Revolução Bolivariana, Hugo Rafael Chávez Frías, no Paraguai, Fernando Armindo Lugo de Méndez, ex-bispo da Igreja Católica e seguidor da Teologia da Libertação, no Uruguai José Alberto Mujica Cordan, ligado à esquerda pertenceu ao Movimento de Libertação Nacional Tupamaros. No Brasil um Operário, ex-Sindicalista, Luiz Inácio Lula da Silva durante oito anos e depois, agora em 2010 a ex-presa política, Economista, Política - Dilma Vana Rousseff eleita Presidente do Brasil para o exercício de 2011 até 2014, pelo Partido dos Trabalhadores, Mulher, ocupa o espaço entre grandes Líderes no mundo, a história está mudando, e o Brasil, vai seguir mudando, ocupando seu lugar de direito na cena mundial. Sim, meus Caros e Ilustres Leitores, Visitantes, Poetas, Parceiros e tudo o mais, eu votei na Dilma, com orgulho e mais uma vez sem medo de Ser Feliz!

Saudações Poéticas
Everaldo Ygor

Peso Bruto

2010-09-19T11:20:00.000-03:00

Foto: Google

Existe um peso bruto

O da existência crua

Desvalida, válida e nua

- Nos meus olhos.

Breves, fixos, penetrantes e calados

Um cronômetro atemporal da bomba extenuada

Grita aos meus Poemas

Findáveis ao tempo

Exilado nos Dias, vivo.

Em linhas próprias de penumbra

Impróprios

devaneios - instantâneos

Dias de sentença

Fria, perfura

Lacuna Profunda

Densa

Na presença dela...

Poesia.

Setembro 2010.

A Queda

2010-07-25T17:45:00.005-03:00

Foto: Everaldo Ygor

E as palavras
Caindo e caindo
Algumas pesadas
Outras
Leves como plumas
Vão

Caindo, caindo
Do inconsciente
Da boca
Indo, indo
Cai

Tocando o outro
Pode-se ouvir
O som do toque
De outros silêncios

De todas
As palavras
Caindo

Caindo
Saindo

C
a
    i
     n
      d
        o...

Junho e Julho de 2010.

Foto da exposição do Aquilar no Espaço Cultural Banco do Brasil SP.

Inquietude

2010-06-15T10:09:00.003-03:00

Fonte: Google

A inquietude é assinatura das linhas, pulso de vida, pulso das letras todas. Move-se por campos interiores, definitivamente fora do cotidiano, lentamente, mergulha em regiões frias, desoladas de ordem. E o olhar é companheiro, alma sobrevivente em tamanha caminhada, circular e infinita em seu fim.
Tem ecos nas vísceras, no coração, mas também tem raízes de uma árvore gigante, invertida em sua origem. A solidão forja novas velhas criações, fotos e poesias vazias em sua plenitude, feridas no centro nervoso, individuais em sua arte, em seu momento sutil e breve – efêmero arrepio irrigado pelo frio intenso.
O mundo vai consumindo seu tóxico predileto, vai socializando a fumaça, a radiação e todo o tipo de lixo que não se pode reciclar, mas os resquícios da escrita, da ilusão adjetiva ainda estão lá. Em uma guerra de vários fronts, guerra sem vencedor, sem noção, sem o sem...
Céticos inquietos, povoam os espaços, e até as flexões diversas, semeiam a discórdia do eu em um envelhecimento sem sentido, cruel, senil de crescimento e jovem em sua plena solidão. Carentes do verbo e do vento, depurando a inércia dos confins de ti mesmo... Corroendo os mesmos caminhos antes percorridos - a vitalidade míngua, a vaidade reina, e a verdade anacrônica em sua essência pátria deixa para trás a velha inquietude dos dias.

Arritmia das Linhas

2010-05-16T10:43:00.005-03:00

Pico Cristal - Serra do Caparaó

Fonte: Google/Flickr

Na falta dos meus sinuosos sentidos
Na fala total dos significados do som
Aguardando a volúpia dos dias
Da Lua longe da face nua – fria

E o Sol iluminando mentes sombrias
Na manhã ingrata - distante
Da desconexão com os outros
Nas raízes escondidas da luz

Nasce a isquemia silenciosa
Obscura...
Vácua
Voracidade veloz

Da vertigem silenciosa
Incurável da frágil cidade
Interna de um sonho acalentado
Por arritmias
Nas letras - insólitas de minha morada.

Dias Marinhos - Minerais

2010-04-04T18:39:00.006-03:00

Foto: Caramborê - Everaldo Ygor

Estonteantes
São os dias – submarinos, imersos
Vencidos os minutos
Restam as horas - desfeitas

Fracassado o tempo alento
As imagens passam, ficam nuas
Saudades de um emaranhado de estradas tortas
Restos ternos
Falas brancas – confusas no fuso horário
Antigas afugentadas
Complexas águas fluentes - turvas
Salgadas – silenciosas
Mudando sempre o sentido da maré - ligeira.
Na areia à deriva
Deixo mensagens - esculturas minerais
Deixo ela entrar.

Caminhos de Outono

2010-03-23T17:20:00.005-03:00

Na manhã Outonal
Suave veio o Sol
Na boca o prenúncio da fala – é final de Março...
Por aqui
Nem rios, nem oceanos
E assim
A garrafa com a mensagem
Nunca chega, nunca chegou.
Nem a nau dos loucos
Nem a nau pirata

Resta
Só um gole do velho rum
Envelhecido em barril de carvalho
Padece o homem em névoa
Do hematoma na nuca coração
Contemplando, deitado - inerte
Desenhos, passageiros – além
Do céu azul - profundo & belo
Nas nuvens brancas, cheias - Outonais.

Fotos: Everaldo Ygor

Aiuruoca, MG - Jan. 2010.

Doce desEncontro

2010-02-28T18:47:00.003-03:00

Foto: Everaldo Ygor - Aiuruoca

Doce desEncontro
Tentar escrever poemas
Tentar os outros – outras
Em relevos distantes, nas estradas
Montanhas
Praias desertas

No engano
Onde o rio encontra o mar
Escrevo acordes que não acordam
Sem abraços traços
Na inércia que o esquecimento trás
Sem consolar
Meu verso atravesso – travesso crespuscular
Narra o sonho e o real distantes
Não enche de paz
O coração vazio de sangue – instante - ardil
Que a chuva não trás

Amanhã virá - ao som da alfaia
Com ares de profundo prelúdio
Semeando vazios no mundo
Perdido, perdido sempre...

Despeço de longe
Vertendo horizontes
Nos lentos caminhos
Da vez – sozinho

No aceno da brisa amena
São falas do exílio
Desencanto circular em flor
Do aceno que não fiz

Extintas camadas – profundas
Extinguem ideais – não faço morada
Ilusão do caminho em mim
Desfaz esperanças em opostas jornadas
Para o começo
Do fim...

Everaldo Ygor - Fevereiro - 2010.

Renascimento de um Poema

2009-12-23T12:27:00.003-02:00

Foto: Google

Renascimento de um Poema
No relevo das linhas
Alvas & Escuras
Reinam o tempo das festas
Do consumo, do Natal do Velho Ano Novo
Real e sublime ilusão
De Guerras em movimento
Fértil será a nova estrada
Que perdure então a sensação do Poeta
Conduzindo suaves e tensas poesias
Cheias do vazio dos dias, transbordando o coração
De quadras que não mais existem
No momento da ausência total das letras
A revelação da luz crepuscular
Suaviza a presença da carência das rimas
Das métricas – da compreensão – do desenlace
E ao olhar - no sentido das direções
Um clarão Azul renasce - ansioso no aceno do sonho
Por um sentimento confuso.
Reflorescendo páginas - do então
Perdido & aberto livro da existência.

FACES & FARDOS

2009-11-08T21:28:00.002-02:00

Fonte: Google

Em cada caminhada, nas ruas, na mata – no espaço
Vácuo
Quando encontro faces
São caladas, mudas, ébrias na mata densa
Emitem o tom de tombar
Miséria da escrita toda
No isolamento em capelas espinhosas
Da janela contemplam – a ilusão da varanda de cristal
Ao caminhar demais, com os pés em chamas
O pulmão cansado – O coração extenuado
A senda ameaça a voz árida
São passos ermos, trilhas vazias...
Não encontro o Sol nascente
Passo
Onde vagam códigos velhos
Vago
Pelo poente
Carregando energias de provérbios domesticados - antigos
Fardo
Farda
Peso
Vestindo pensamentos, verves...
Na fuligem do olhar – cansado.

Pós-Poesia

2009-11-02T10:42:00.004-02:00

Foto: Google

Pós-poesia
O gesto desvenda o mistério da ilusão
Escondidas noites
Em palavras comun-idades
Percurso do tempo
Vai chegando a hora
De iluminar espécies raras
Mas, isso não basta
O segredo
da palavra
está
Só
Ainda são palavras retas...
No clamor cíclico do Poeta
Everaldo ygor - outubros 2009.

Ladainha da Nossa Senhora da Poesia

2009-09-27T18:26:00.006-03:00

Através de nós a palavra cai
Algo sempre passa
Até a morte vertical
Passa, passa, passa...

Na caixa de sonhos
Entreaberto espaço
Longe dos jardins
Gargantas ladeadas pelo Mar
Sempre, sempre, sempre...

Lembranças - hoje aos farrapos
Ficava antes em olhares celestes - agrestes
Devaneios trapos
Vento noroeste
Vento, vento, vento...

No som do esquecimento
De tantas passadas ondas
Abstrato lamento
Que teima - ainda sonda
Eu lembro, recordo, canto e sussurro:
Sonho, sonho, sonho...
Primavera de 2009
Obra: Mary Magdalen in a Grotto de Jules Josef Lefevre 1876.
Obs. A ladainha deve Ser recitada direcionada para o Sol nascente, sempre as
6h. da manhã durante a primavera usando bruma leve e um gole de aguardente barata.

Tábua das Marés

2009-09-06T11:05:00.003-03:00

Fonte Google: A Tábua de Esmeralda - Hermes o Trimegisto

Tábua das Marés
Água salgada de flutuações solitárias
São lágrimas desferidas sobre humanos
Anunciando juras passadas
Antes...
Sinais em tábuas flutuantes

No desenho precioso - preenchendo espaços
Na mão deixando de Ser vazia
Agradável alado além do sonho

O verso esgota
Silenciosa escrita no turbilhão de ondas
A maré sobe dentre rochedos vagos
Transbordando profusas canções
De um ancestral Blues no compasso Lunar
Inscrição da Tábua das Marés...
Everaldo Ygor - Agosto e Setembro de 2009.

O TEAR

2009-08-04T20:44:00.004-03:00

Fonte: Google

1
Hum
Uma
Lufada de palavras
Decompondo vocábulos, transformando em letras, números,
modifica-se em pontos, finalmente desaparecendo...
Engrandece pequenos versos – devota-se ao vazio
Contínua desconstrução do verbo verso seco;
Sapatos
Meias
Cachecol
Um tear que tece fios invisíveis - caminhos
Sensações - pensamentos
Coloridos, tecem palavras...
Preso em madeira, nas mãos - cabem vários mundos

No mistério das cores
Tecelão das letras
Vai sorTear vidas.

Pináculos

2009-07-11T19:08:00.013-03:00

Pináculos
Caminhos da imperfeição – nefasto vazio iniciando sua ode.
Ondas em
Campos ermos, letras & pensamentos plebeus - funestos.
Qual o ponto mais alto do vazio da planície mental?
- Quando a força do vento frio esmerilar a face, será o recado sutil da saudade golpeando os sulcos profundos do rosto rústico - limbo libertino.
Metamorfoseando falas, morfologicamente espirituais...
Homofonia, que rima com Seres ausentes nunca antes presentes.
Ecos vaginais transitando em arenas constituídas de becos.
Hastes antes - perfurando lóbulos frontais - itálicos

Tiram o fôlego do recital poético – mudo o mundo vai lanceando.
O lábio inferior desliza no caule letra...
A língua seiva esguia - pronúncia do seu destino
O ar rarefeito termina seu verso no planar suave da travessia
vôo rasante da cursiva escrita.
Ante olhares alheios - na passagem da vida para o espírito livre – preso – sempre!
Lacuna da essência fina que me falta...

Everaldo Ygor - Inverno 2009.

* Obras de Remedios Varo (1908 - 1963) - Bordando o Manto Terrestre e Papilla Estelar.

Folhas Anoitecer

2009-06-24T21:52:00.005-03:00

Foto: Google

Crepúsculos
O crepúsculo das palavras, das linhas...
Um atrito inaudível, implacável ao som dos ventos.
Ao escrever, o som propaga no papel, tal qual o som do movimento das nuvens – das curvas, ruído imperceptível.
Da queda de flores & folhas no inverno imortal - austral.
Um arrasto quase eterno, mesmo em dias azuis ou de papéis sem linhas, elas estão lá.
A poesia toda não cabe nos dias, mas adentra o meu coração.
A poesia deve Ser expressão da alma e a toca no mesmo entardecer...
É para os dias - ainda que não caiba neles...
Mas, de algum modo cabe...
Permite reinventar
Linhas...
Caminhos...
Pensamentos...
Sentimentos...
Ela própria...

escutando
Diante folhas vazias - contemplo da janela mais um crepúsculo alvo.
Iluminada embriaguez, balança.
E o vento me faz flutuar.

Everaldo Ygor – Junho 2009.

ADÁGIO

2009-06-06T21:18:00.012-03:00

Foto: Syl Vigarani

http://sylvigarani.wordpress.com/

...A poesia é vibração, acontece antes do pensamento...
Um lampejo da alma que sente dor, mas que também graceja em dias fuleiros.
Não se enquadra nas tradicionais quadras dos dias...
Ao 'Ser' apreciada, provoca mudança sutil no coração, acelera reles batimentos.
A alma vibra em sua plenitude e talvez, talvez...
Atinja milhões, milhões de moléculas vibracionais,
lançando assim em campos antes inférteis,
um fulgor radiante - diante trevas, escuridão crepuscular & solidão.
Transpassando a profunda marcante gilvaz na face Amorfa.
Uma nova/velha Luz - reinventando letras, linhas & caminhos...
Narrando mistérios inaudíveis, perpendiculares ao sentimento,
iluminando angústias ancestrais do adágio... E os sentidos, eles os outros em nuance P&B.
- Vetor luminoso - vertical sobre e sob o que se pensava inatingível e ausente até então...

Everaldo Ygor - junho de 2009.

... A P A L A V R A ...

2009-05-16T21:39:00.004-03:00

...A escrita torna-nos selvagens. Regressamos a uma selvajaria de antes da vida. E reconhecêmo-la sempre, é a das florestas, tão velha como o tempo. A do medo de tudo, distinta e inseparável da própria vida. Ficamos obstinados. Não podemos escrever sem a força do corpo. É preciso sermos mais fortes que nós para abordar a escrita, é preciso ser-se mais forte do que aquilo que se escreve. É uma coisa estranha, sim. Não é apenas a escrita, o escrito, são os gritos dos animais da noite, os de todos, os vossos e os meus, os dos cães. É a vulgaridade maciça, desesperante, da sociedade. A dor é, também, Cristo e Moisés e os faraós e todos os judeus e todas as crianças judias e é, também, o lado mais violento da felicidade. Acredito nisso, sempre... Marguerite Duras, in "Escrever"

A palavra é segredo
Reproduz sons e vibrações inaudíveis
O desaparecimento da expressão do corpo
Faz da solidão um riso barroco
A suposição maléfica, errante – faz da fumaça um excesso vulgar
Na ausência da água insinua-se o sinônimo da sede
Na surda causa do Tempo, a palavra consolida consoantes acalentadas
Perturbada já a serenidade – linhas não são caminhos
Nem revoluções, apenas silenciosas cascas quebradas
Na ausência do rosto insinua-se o antônimo da suavidade
E assim o som se fez segredo
No coração inconstante dos dias – da idade vácua visual
Subverte-se o verbo diminuto, a escrita não representa – ela acontece
Evidente terrível de isolamento incompreensível – indelével
Da árvore cai o fruto que virou pedra, atônito olhar frígido
Vai pontuando com cravos enferrujados, vital sentido do clamor no exílio
Arde o corpo com dor imprecisa – interior - facial
Agora a face vira palavra.
Everaldo Ygor
Maio 2008 & Maio 2009.

RESILIÊNCIA

2009-04-28T21:21:00.003-03:00

Everaldo Ygor - 2009

"Homenagem Póstuma"

2009-04-13T19:39:00.007-03:00

Foto: Seu João - Autor Desconhecido

1938 - 2009

Seu João - era assim que conhecíamos o Pai do Celsão, esposo da Dona Maria - justamente o mês de Fevereiro enterrou o contador de histórias, era assim que víamos o falante Seu João... Essa crônica foi feita e desfeita várias vezes, tomou corpo na quaresma dos dias de Março... E finalmente publicada em Abril, depois do misterioso desaparecimento de sua foto que ressurgiu no domingo de páscoa dentro de um CD de Blues.
No dia em que plantamos o Peixe Grande, um dos presentes me disse que era difícil esquecer suas histórias, que ao deitar sempre vinham à tona, ilustradas, com os ecos da voz do Seu João. Isso mesmo, não enterramos, plantamos sim a semente do contador de histórias, para brotar mais tarde a fabulosa árvore dos pensamentos... Era um plantador de árvores, estão lá na Vila Sabrina, gigantes nas cercanias onde andou, plantou, contou – existiu, era um gigante. E lá em seu quintal rodeados por árvores guardiãs fazíamos nosso sarau, a Festa da Árvore.
Foi um guerreiro, um anfitrião, venceu várias vezes o seu marca-passo que teimava em falhar, venceu a velhice com suas narrativas e resolveu passar para outro plano assistindo TV junto com a sua família... Um dia antes, a Naomi, a cachorra da família se foi, antecipando e já fazendo mais uma história para o Peixe Grande, um de seus últimos repertórios nesse mundo.
De suas histórias, de jagunços, tiroteios, assombrações, festas que resolveram acabar e acontecimentos fantásticos nas estradas Brasil adentro, ficam encravadas nas mentes de quem o conheceu, e agora vamos multiplicar suas falas lançando os ecos de suas histórias e falas em todas as cercanias possíveis e impossíveis.
O filme Peixe Grande, de Tim Burton era a sua biografia, era personagem e contador, Seu João era uma bela fábula contada em voz mansa com tom interiorano, narrativas floreadas e vida simples como deve Ser... E a sua foto em semelhança com Kaspar Hauser e seu enigma, segurando a Santa com seu olhar penetrante. E o par de calçados, lançado nos fios de alta tensão, estão lá, em frente a sua morada, a nova, a velha, só os verdadeiros contadores é que sabem seu significado, enfim não precisava escrever nada, tinha o dom das palavras, da oralidade e isso já basta... Visto sua foto culminante - ai em cima, ai no alto – bem no alto... E como dita a tradição das antigas - bebemos Seu João no mesmo dia, na mesma hora. Lá estávamos todos nós, a sua volta, sem o rio em nossa frente, com a família, amigos e ouvintes incautos do Seu João, a terra caindo sobre a madeira e nós sobre a terra caminhamos mais uma vez...
Diz a lenda, Africana - que nas profundezas de todo rio mora um Peixe Grande. Cercado sempre de peixinhos menores e invisíveis o Peixe Grande é o guardião do Rio, enquanto ele estiver presente nada de ruim pode acontecer com o Rio ou com sua fauna e flora.

Adeus, até mais Seu João...

Everaldo Ygor - Quaresma 2009.

Línguas

2009-04-06T21:21:00.007-03:00

Foto: Everaldo Ygor - Línguas

Ouvido oco
Outono sono
Veias vazias
Sonhos lutos
Reflexos vagos

Vozes gestando invernos...
- Línguas

Nublados ferventes
Selvagem distância
Incerto tempo
Instantes vivos
Alucinada realidade.

Everaldo Ygor - Quaresma 2009.

Dia Nacional da Poesia, 14 de Março...

2009-03-14T09:55:00.006-03:00

Foto: Everaldo Ygor
Tinta guache, pincel, copo com água...

Papel

Tinta vermelha, azul, preto e amarelo...
Mãos do meu sobrinho e afilhado Luan
Bagunça & Poesia!
14.03.2009

(Tibouchina Granulosa)

2009-03-07T11:01:00.019-03:00

Foto: Serra da Canastra

As letras são fagueiras
Navegam intrusas em folhas e telas
No mistério do não escrito
E as flores, as cores, os sós
São repletos de “Eu” - migratórios...
Ao contemplar Serras & Cercanias,
Em outrora época do ano
Algumas árvores ficam repletas de flores:
As Quaresmeiras,
As flores aparecem apenas durante a quaresma
São lindas cercanias
Ainda - algumas não nascem
Inspiradas no irreal mistério do não florir.

Everaldo Ygor - Março 2009.

'Límpidos Torpores'

2009-02-15T18:28:00.005-03:00

Foto: Vladimir Kush

Límpidos torpores

Dos
Dias são assim...
Ilustrados com sonhos travessos
Aflitos Seres
Distantes sonhos
Do Tempo em um instante
São Seres distantes
Do Luar – longe quase sem ar
São lugares de rimas inermes
Onde o Rio encontra o Mar
Sem força para respirar – consolar
No remanso do sonho
Procurando Oásis
Ainda risonho & descolorido
Estéreis instantes
Quando a ilusão alcança
A dança
Do epílogo da jornada marinha.

Everaldo Ygor - Fevereiro de 2009.

.'.Fogo Sagrado.'.

2009-02-10T20:13:00.004-02:00

Foto: Everaldo Ygor

Pequenos poemas

São como pequenas vértebras

Pesquemos palavras

Junto ao .'.Fogo Sagrado.'.

Para formar - belas colunas.

Everaldo Ygor

03 de Fevereiro 2009

CHUVA, ANDANÇAS & FOTOS

2009-01-23T13:21:00.001-02:00

Foto: Everaldo Ygor

Fotos Ofegantes

2008-12-28T12:57:00.004-02:00

Foto: Everaldo Ygor

Passado o Tempo de Ontem
Espírito sonhei – Um dia ganhar
Presentes de melodias
Aqui – ao lado das ruas
Sem almejar estar
Seguindo caminhos & mesas
Embalado por canções antigas
Ao som de pingos de chuva
Fotos Ofegantes
Procurando salvar emoções
Que ainda restam
Na surreal contagem regressiva da idade
Do tempo
Observando redes & comprimento de onda
Avelhantado em Natais e Realidades ausentes
Ora triste - Ora Poética
Vou orar...
No olhar da fraca visão – pesar
Vendo a vida
Vendo a vida passar
Vendo a realidade surreal
Do tempo por vir

Cruzamento ainda vivo

De vidas Tergiversadas
Ano Novo – Velho Poema
Desencontro as letras
Encontro o ato
De criar Poesia.

Solos

2008-11-21T21:41:00.006-02:00

Foto: Marlene Inês Kuhnen

Entre caminhos
A palha debruça - consome
Ventos restaurados extinguem as cores
Mas,
O aroma do mato dentro estende
De longe em passos débeis
Caminhamos
A seiva floresce o caminho
Borda o cesto vazio de Luz
Cheio de pensamentos & poesias
Cheio de bordas entremeadas
E as asas esquecidas - aquecidas
Dentro do quase círculo - Fios
Semeia
O letárgico sono da observação
Do olhar
Do bordar fios - cantigas

Desertos verdejantes

fotos & andanças
Em Preto & Branco.

O NÃO LUGAR

2008-09-28T11:42:00.009-03:00

olhares.aeiou.pt/.../foto1514912.html

Foto: Ianoff

No remanso dos Sonhos
Ao parar de Sonhar
Dentro da mente - Cercania de Dias

Do "Não Lugar"

Preto & Branco
Sonha o vento crepuscular na face da Multidão Solitária
Assim
Anoiteço pensamentos.

Everaldo Ygor - Setembro de 2008.

OLHOS NEGROS

2008-08-31T11:07:00.006-03:00

Foto: Google

Dois olhos negros
Entra e sai de portas móveis
De bares e líquidos internos
Externos
Abre & Fecha
Abre & Flecha
Ao Olhar de dentro
Podemos ver o de fora
São raios catódicos de olhar
Matam ao aproximar
De saudade liquida - líquida face – sólida lágrima

Psicodélica
São espasmos poéticos dos dias
Novas
Velhas
Andanças
Sem aventuras - que não trazem o passado - futuro
Trazem - Olhar
De
Dois olhos negros...
Dois olhos - negaram
Dois negos - negou
Duas faces...
Dois olhares

Para fugir do olhar

Só...

Pela

Ponte...

Pela Ponte.

Everaldo Ygor - 2001, editado em

2002, 3, 4, 5, 6, 7 & Agosto e Setembro 2008.

Garganta

2008-08-12T09:02:00.014-03:00

Foto: pixdaus.com

Existe uma ladeira muda

Fica atrás de uma janela entreaberta

São caminhos

São

Gargantas...
Sussurrando
Sussurrando

Sussurrando

Everaldo Ygor - Agosto/2008

ASTRO REI

2008-08-01T16:25:00.004-03:00

Contorna & volta
Continuamente, gira voltando sempre
Inquieto
Bailando no ar, movimenta - tenta...
Que fosse então
Uma rajada de beleza
Constante
Gostosa
Fico – então...
Contemplando estrelas
A Lua...
A brisa inusitada
No Aforismo de pensamentos inquietos
Transmutado em funesta criatura
Vou Demarcando Sopros
Perpetrando sempre o regressar
Volta sempre, traz novas evidências
Em forma de vento breve...
Em aura continua, mágica folhagem arremessa, vai.
Lava a terra, lava expressões – leva missivas precisas
Em mim, no ar, nos arrabaldes
É só...
- O preciso, precioso “Vento”.
Ao "SOL"
Reinando nas cinco direções
O Astro Rei vai iluminando trilhas
No quinto caminho
Sob e sobre nossas cabeças - Inícios - Recomeços
Ao meio dia
Não existem sombras.

Everaldo Ygor - Julho/Agosto 2008.

Da Arte de Escrever Cartas & Sonhar...

2008-07-22T08:58:00.007-03:00

As cartas são mágicas, algumas esquecidas - aquecidas, outras perdidas no Tempo, quando remexo cartas antigas dos meus pais, encontro um recorte da história dos homens, da escrita, do Amor, da saudade, da surreal Arte de Escrever Bem... Amareladas com letras magníficas, papel pautado, cheiro envelhecido, cheias de graça & contornos que ninguém mais faz. Uma aula de caligrafia, um capricho só... Arte pessoal da relação da folha em tom cândido com as idéias em formação, com a emoção. E os selos antigos/novos, cada um com sua data de comemoração, “olho de Boi” e outros tantos, pequeninas artes adesivas que marcam ao olhar, basta um circuito na Praça da República em São Paulo, no Domingo, para ficar imerso no mundo dos Colecionadores de Selos... Os envelopes, grandes, médios e pequenos, timbrados, internacionais, coloridos, uma viagem poética aos sentidos todos. As cartas das crianças e adolescentes, cheias de cores, adesivos, papel colorido, papel especial de carta, com personagens diversos, papel reciclado, mimos que poucos hoje em dia ousam fazer, ousam vivenciar, quando me vejo aqui, em frente ao computador, na gélida tela dos dias vou dando bordoada no teclado, o cálice da escrita jorra em minha face, a saudade de preencher folhas alvas, de errar, corrigir ou recomeçar uma nova carta, amassar o papel, sentir o lápis ou caneta fluindo no espaço. Não importa, ao acabar essa missiva vou escrever mais uma carta, nem se importando com a paralisação dos correios... Os cartões cada um mais formoso que o outro, sempre preferi fazer os meus... Sim, colagens - aquela arte já esquecida método meio hippie, até já fiz papel reciclado e enviei, me lembro agora quando jovem, fui até a casa de uma pretendente minha e coloquei uma carta cheia de versos de Vinícius de Moraes na caixa de correio dela, que saudade desses tempos que teimam em voltar em nosso adágio... Algumas cartas comprometedoras até, outras nem se fala… E outras tantas nunca enviamos, ficam guardadas em gavetas ou caixas empoeiradas... Vale lembrar o grande mestre Fernando Pessoa, na Poesia de Álvaro de Campos:
...Todas as cartas de amor são Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem Ridículas...
Um dia desses enviei uma porção de incensos para uma pessoa valiosa, de todos os tamanhos e sabores, foi o presente/carta mais “perfumado” que já enviei, junto um cartão artesanal, com papel reciclado e colagens, com um poema de minha autoria, enfim cumpri minha missão... Hoje, tudo frio, distante, gelado demais, emails, Blogs, celular ou telefone fixo, ao vivo quase nada, poucos abraços & beijos, e cartas escritas do próprio punho menos ainda, sem dúvida a tecnologia informa, mas pode distanciar também... Existem alguns filmes e livros que valem a pena serem apreciados, como o Surreal “P.S.: eu te amo” de Richard Lagravanese, onde cartas póstumas emocionam e ilustram o roteiro... E “A Carta Anônima” de Peter Chan, com a ótima trilha sonora de Roy Orbison, onde o roteiro gira em torno de uma carta de Amor anônima... Para conhecer a Arte do Calígrafo, recomendo “O Livro de Cabeceira” de Peter Greenaway uma viagem na sedução e caligrafia oriental, o cheiro de papel branco é como o odor da pele de um novo amante... No Brasil temos o já conhecido “Central do Brasil” de Walter Salles... E os Livros, não podem faltar, verdadeiros clássicos como “Cartas a um Jovem Poeta” de Rainer Maria Rilke, e As Mais Belas Cartas de Amor de Kahlil Gibran, entre tantos no Brasil, ressalto a bela obra “Correspondências” de Clarice Lispector, Cartas de Machado de Assis e Euclides da Cunha e De Poeta para Poeta – “Correspondência de Cabral com Bandeira e Drummond”. Existem outros, muitos outros que vou deixar a sua escolha meu caro leitor... As cartas carregam o coração. Por isso, mãos à obra - escreva uma carta já!
Everaldo Ygor – Julho 2008.

“Antigas Verves”

2008-06-27T12:33:00.020-03:00

“Antigas Verves”

“Headpiece filled with straw”
The Holow Men
T.S. Eliot

“Das antigas”- essa é a palavra, a mim secou-me a boca, o fumo forte de corda negro de Arapiraca, o cachimbo artesanal de bambu, o chapéu de palha, os Seres hipnotizados pela velha tecnologia da foto P&B... A fumaça e seus aditivos naturais lá dentro da cabeça, no Akasha, fazem ativar lembranças das Elegias de Duíno de Rainer Maria Rilke. Escrevendo esse epitáfio, essas linhas ao som de Fela Kuti, a boca seca novamente, observo a foto calado, e ouço o vento frio anunciar a garoa na tarde bucólica dos dias de São João. São lembranças secas da vida, de fogueiras, do passado recente & antigo como deve Ser, mas novo como a aurora em sua face branca pálida rugosa e lisa... Caneca na mão, da para sentir o aroma forte do café fresco da fazenda... Óculos, sinal de miopia, hipermetropia ou astigmatismo... Espero sem pressa que as palavras encontrem seu lugar, nas flexões, nos sonhos - na beleza surreal das cadeiras de madeira, dos corpos, do chinelo de couro, da face enigmática da ausência das cores... Que os Seres da foto saiam e contem sua história, um poema desejado talvez, um olhar ao fundo da alma, do dia, da noite, que possam enfim saciar a minha sede. O que o corpo demonstra o rosto ai desconhece, observa o horizonte desconhecido que a foto não mostra jamais, mostra o colar de sândalo com cheiro da alma... Os lábios finos dizem algo inaudível aos sentidos cor de sépia.
– As mãos dadas na varanda, nessa jornada ao relento dos dedos cheios de ondas, cheios de anéis, afeição & cheios de água sangue.
O que a face dela entrega?
O que o olhar dele diz?
O que T.S. Eliot fala?
Em que época está situada na inusitada linha do tempo, em 1917 na Revolução Russa ou 1968 na utopia de revoluções inacabadas, perdidas no surreal tempo da cultura Hippie - acho que não... São personagens das Crônicas dos Dias – camponeses dispersos - andarilhos luminosos astrais, informais, até perderam o brilho e na certa foram e são Poetas. Instante volátil & infinito, faz meus olhos e ouvidos sentirem o breve cochicho dela para ele, de súbito desperto do devaneio louco, tomo mais um “tinguá” - e deslizo a mão trêmula sobre o teclado. Ao fundo um girassol - acho graça, cena forasteira, mas que foto estranha e suntuosa... Faces pela metade, corpos pendendo para os lados. E o Senhor do Tempo sempre cumprindo sua tenebrosa missão de envelhecer fotos & Seres, escritos e poemas, preenchendo espaços de saudades que não voltam mais, lento impôs ao meu Ser essa imagem terrena, nem Lua, nem Sol, entardecer em Preto & Branco Envelhecido, dentro e fora de mim, no espectro do descompasso do meu coração, assim encanta. Transcender essa desconexa redação, transformar em Poesia o que já é Poesia, é absurdo do final dos dias, talvez todas essas linhas sejam inúteis, e somente, tão somente a foto, só é - poesia original.
Mas, ao olhar mais uma vez os rostos pensativos, as nuances, a paisagem, as vestes, sombras penetrantes dessa foto canção, o coração fala das dores de Amar, armar pensamentos para viver, da beleza abstrata contida naquele instante, tranqüilidade, cumplicidade, elementos essenciais para o poetar. Sua Verve é inesquecível, motivo de adjetivos diversos - inesgotáveis para descrever os imóveis Seres de Chapéu de Palha... Enfim, podem Ser - Matamoros, da Fantasia da obra de Hilda Hilst – Tu não te moves de ti. Todas as vozes internas de homens, mulheres e fotos... Paro por aqui - depois de tanto tempo, na angústia de escrever símbolos, lutando para que outros parem de lutar, polindo o pó da estrada que impregnou as vestes negras, na emoção humilde que nada sei, senão a infindável arte de adjetivar, caminhando sempre para o encontro inevitável e inesperado com o velho e imortal Tânatos...
Janeiro até Junho de 2008 - revisado muitas, muitas vezes...
Everaldo Ygor

Estado de Permanência

2008-06-10T15:28:00.015-03:00

Com esse poema a trilogia do Concreto e da tensão das palavras de "1992" termina. Transportados para os dias atuais de Fenecer de “2008”. Todos ligados por um tênue fio, como o surreal cordão de prata que liga nossa alma ao corpo físico...

Permanecer imóvel

Lá as nuvens vão indo

Permanecer imóvel

As ondas rebatem no rochedo

Permanecer imóvel

As ondas recortam as areias

Permanecer imóvel

A estrela cadente rasga os céus

Permanecer imóvel

O vento

Permanecer imóvel

Os animais

Permanecer imóvel

As árvores

Permanecer imóvel

As rochas & montanhas

Permanecer imóvel

A liberdade

Permanecer imóvel

Os homens

Permanecem imóveis

As estátuas

Parecem se mover.

Do Livro Estação Liberdade (Da Existência do Ser) - 1992

De Everaldo Ygor - Poesia Concreta

LINHAS CONCRETAS

2008-06-03T13:42:00.011-03:00

Imagens
Observe essas linhas
Viva estas imagens
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Observe bem não é um dogma
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Agora mais uma vez
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Já está dando para perceber
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Que
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_____
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São apenas linhas...
Do Livro Estação Liberdade (Da Existência do Ser) - 1992

De Everaldo Ygor

Poesia Concreta

LIBERDADE CONCRETA

2008-05-27T16:21:00.017-03:00

ALPAZAL

TARPAZTAR

TÁRIOPAZTÁRIO

ALISMOPAZALISMO

TINAGEMPAZTINAGEM

LIBERDADEPAZLIBERDADE

PAZ

LIBERDADEPAZLIBERDADE

TINAGEMPAZTINAGEM

ALISMOPAZALISMO

TÁRIOPAZTÁRIO

TARPAZTAR

ALPAZAL

AQUIPAZJAZZ

PASSADO

FUTURO

PAZ

Do Livro

Estação Liberdade (Da Existência do Ser)

1992 - de Everaldo Ygor

Poesia Concreta

Zélia Gattai, Jorge Amado & Borboletas, Lembranças e Homenagens...

2008-05-20T17:05:00.008-03:00

Nesse mundo
Em outros – talvez...
Existam borboletas
E também
Existam gaiolas
E nelas
Nas gaiolas abertas,
Alguns pássaros vêm saciar a sede - a fome
Alguns apenas por alimento, outros por linhas e cores.
Outros, ainda
Com asas fraturadas
Buscam apenas
Palavras & Versos - o alimento.
São Gaiolas abertas, fechadas, semi-abertas, serradas...
São apenas os pensamentos...
E as Borboletas, antes casulos.

Com suas cores e desenhos mágicos
Vivem rápido...
Como poemas breves - efêmeros
Borboletas vivem dois dias,
Duas semanas,
Seis meses e até um ano...
Eu vivo poetando...
Será que Jorge Amado e Zélia Gattai viveram muito?

Foto: Everaldo Ygor

19 e 20 de Maio.

"Versículos Hibernus"

2008-05-13T16:16:00.029-03:00

Versículos Hibernus
I
As luzes são recobertas por cinzas

Elas ocultam a verdade

De que o Poeta está fora das convenções – Um Outsider

Encobriu espaços de solitárias poesias & caminhadas...

Soprando como o demônio *Urizen - libertando gélidos monstros...

Gélidos ventos – frias letras e linhas

Anteciparam estações de Outono Inverno - É Deméter sentindo saudades...

II
Surpresas são hordas de toxinas

Seres ameaçados pelas verdades bucólicas

Estiagens de Outonos

Traindo imigrações - migrações

Áreas quentes anteriores

Distantes demais

Tolheram o vôo

É uma nevasca fascinante, estarrecedora

Sem fim... Vasta, terrível.

III
Era a vez

Era uma vez...

De condenações na superfícieMorte talvez...

Na Natureza Selvagem

Ventos frígidos adjetivados

Desferidos sobre eles – Desfeitos pelo vento

Pássaros da morte são eles

Já na forma de inanição

Sem asas

Sem comer

São apenas

solitárias aves...

IV
Foi quando

Milhares saíram de campos noturnos, interiores soturnos

No apelo terrestre

Surreal entre homens e animais - seres iguais

Juntando asas, aves, por todos os campos, cantos cerrados

Enviando pensamentos e corpos

Para regiões ensolaradas

e outras pragas mais...

V
Que exemplo os seres que voaram deixaram...

Um de Amor

Translúcidas mãos e asas – escritos tortos.

Longe da bondade

São melodias ao Sol – Melancolias ao Blues

Aves e Seres

Condenados

Ao regresso

Do Amor

Para mundos de pássaros interiores...

Maio 2008.

* Urizen – O Primeiro Livro de Urizen- William Blake

Foto: Everaldo Ygor P&B envelhecida.

Ao som de Black Sabbath - Planet Caravan

Bailando em Outonos

2008-05-06T10:20:00.026-03:00

"Festival Andanças 2008"

de 4 a 10 de Agosto de 2008 na aldeia de Carvalhais em S. Pedro do Sul.

Portugal - União Europeia.

Às vezes o assim é assim
Nas manhãs dos dias
Sou também esse asfalto - esburacado Lunar
Sob minha cabeça se abre

Esse chão frio
Sobre & Sob meus pés racha - canal mucoso se estende
E lá longe, bem longe...
Não sou aquele pássaro
Nem os que vem do Mar
Não...
Talvez só as asas - casas
Nem o barco que navega, nem as velas, nem o vento
Sem o leme, sem destino, sem rumo
Mergulho, fecho as asas que não tenho
Brancas e Azuis

Silfos & Ninfas no Ar

Era como queria que fossem
A queda é real, longa, sem paradas pesarosas - rosas
Não desejo estar lá...
Tão longe das linhas
O machucado fez antes sangrar palmas aflitas
Coagula a mente, o sangue – cores mórbidas de funeral astral
Outro deserto de lamentos - Outras Andanças
Um pântano - Suga
Alma minha úmida de solidão
Perdida em pastagens fora de sintonia
De
Flores, mares e chuvas...

Ondinas na água

Vendo o Vento.

Ao som, ao olhar na dança do coração.
No Frio intenso de Outono.
Everaldo Ygor
4:20 da manhã de 30.04.2008

No dia seguinte

É tão distante

Como chegar em uma estrela

Na certeza de não encontrar a Paz

Ou tocar - todas tão distantes...

Deixa de Ser luz suave

Vou, então - ausente

Caminhar escritas em noites felizes

Com

As mãos

Que

Já

Não tenho mais...

Vou bailar - Ao som de Ayub Ogada

Vou somniare

Madrugada de 03.05.2008

Everaldo Ygor

Virada Cultural, Desviradas & Consumo...

2008-05-02T09:37:00.030-03:00

A saga começa na sexta dia 25 de abril a tarde e foi até dia 26 as 23h... Para consumir cultura é preciso ter pernas ou não, disposição talvez - para encontrar uma atividade gratuita na gigante e burocrática São Paulo... No SESC Pompéia, na área de convivência eu e Marlene apreciamos a exposição Vida Louca, Vida Intensa – Uma viagem pela contracultura que vai até 22 de junho de 2008 – Literatura – Noites Sujas: Com o grupo de Sarau e Intervenções Nuvem Cigana, após um fabuloso Sarau uma intervenção antropofágica de Dança com o Grupo Cia. Nova Dança 4 no espaço Punk. Essa exposição é bem curiosa, percorre o período beatnik, o psicodelismo e o punk com imagens de 1965 à segunda metade de 1970, com debates sobre contracultura, tropicália e multiculturalismo. Os filmes dessa mostra são “alucinados” Mistérios e Paixões (Naked Lunch) de David Cronenberg. Medo e Delírio(Fear and Loathing in Las Vegas) de Terry Gilliam. Scens from the life of Andy Warhol de Jonas Meka. Vinyl de Andy Warhol. A Montanha Sagrada de Alejandro Jodorowsky. Sem Destino (Easy Rider) de Dennis Hopper. The Cut-Ups de Willian Burroughs e Bryon Gysin. Poeta do Submundo (William S. Burroughs: Commissioner of Sewers) de Klaus Maeck. Kerouac: O Rei dos Beats (Kerouac: The Movie) de John ANtonelli. Viagem ao Mundo da Alucinação (The Trip) de Roger Corman. Bom, esse é apenas um recorte, existem outros filmes e atividades que devem ser consultados na Programação do SESC Pompéia-SP... Passamos então para as desviradas culturais, no Centro e nas Cercanias de São Paulo, que por incrível que pareça foi muito melhor que do ano passado, enquanto toda a massa corria pelo centro em movimento frenético atrás das “diversas culturas” nos bastidores, ali nos andares superiores do Olido e em lugares nem tanto ocultos, o Sr. Kassab, nosso Prefeito do DEM antigo PFL comemorava sua aliança com o PMDB do Sr. Quércia e lógico o sucesso da Virada Cultural, e de sua campanha... Segue o relato de um “pequeno” recorte da Virada Cultural 2008. De início fizemos o reconhecimento da corrida cultural do “destruído” Centro, saímos do metrô na Estação República ouvindo os ecos do Grupo Terço no Palco do Rock – caminhamos mais um pouco e aportamos no Palco São João ao som de Cesária Évora... LINDO! Primeira parada para uma cerveja em um pequeno Bar na São João, ao som de Cabo Verde, me lembro que os cabelos do Mar estavam belos, cor de ouro, naquele momento, a luz amarela, a fumaça de cigarros paraguaios, a cerveja gelada, um telão ao lado, fizeram mágica essa andança, chegança talvez... Encontrando pessoas, amigos, vultos, auto-econtrando... Mais alguns giros e o lugar agora é o SESC 24 de Maio, com uma ótima exposição: Nó na Língua – Usos e desusos da língua portuguesa. Lá distribuíram um Livro excepcional com um recorte da história da Língua Portuguesa, ótimo material didático para aulas e afins... Instalações interativas e vivências em nossa Língua, e também na Língua Boca Beijo! Beijei e pronto! Ali mesmo um surreal palco para dança, na marquise, luzes, corpos - som & sombra, tudo certo! Caminhamos em ruas paralelas, Teatro Municipal, animações e filmes em telões espalhados no que parecia Ser uma confusa multidão solitária – filas, luzes alumiando fachadas destruídas, faces cansadas... O jeito é aportar no Lado B da cidade, Canja Rock Blues nosso verdadeiro destino. Johnny Boy, Mário Manga, Celso Pixinga, Hugo Hori, entre outros, Progressivo, Blues, Jazz, Fusion e nós... Alí ficamos, dançamos, agitamos e flutuamos em fumaças densas demais... Por fim andamos. Ouvindo rastros de outras atividades, apreciamos novamente a intervenção na “sacada” na direção do Anhangabaú o som do Lado A, Roda de Improviso – Instrumental Brasileiro com Ulisses Rocha, Bocato, Renato Borghetti, Proveta entre outros... Atravessamos e observamos o velho Correio iluminado, atraídos como mariposas, vamos para a Luz do Palco da Dança no Vale, ali ficamos imóveis, incautos, apreciando os movimentos, os corpos, o som, nossos movimentos... Do outro lado o Teatro, o Circo, palhaços – Pia Fraus com seus fabulosos bonecos e máscaras... Um curto momento, movimento que levou para as infâncias perdidas... Após horas de atividades e consumos, hora do lanche, Largo do Paissandú em frente ao Palco da Capoeira, um Churrasco Grego, isso mesmo aquele que fica girando indefinidamente ao relento, com aparência estranha, mas saboroso, com molho especial e tudo +, meia dúzia de sucos grátis com sabor indecifrável, afinal ninguém é de ferro... Andança final em direção ao Metrô São Bento, rápida observação no Acrobático Fratelli, pernas cansadas, mente entorpecida, despedida - beijo rápido e abraço longo de Urso - tchau até mais...

"O brejo vibra que nem caixa de guerra. Os sapos estão danados. (...) A saparia toda de Minas coaxa no brejo humilde. Hoje tem festa no brejo!"

Carlos Drummond de Andrade

Fotos: Everaldo Ygor & Marlene I. Kuhnen

L e t r a s - C i n t i l a n t e s

2008-04-23T09:59:00.022-03:00

Letras Cintilantes
As letras,
Os versos,
As lanças - Danças
As gotas
Irradiam sons, cores – erros.
Luminosidades douradas, solitárias
Vertem murmúrios luzes
Ora prazer – Ora uma boa reza.
A chuva passou, mas seu som não foi incandescente
O sol veio fraco, em forma de alucinação,
nasciam sonhos
Distante inenarrável
Incompleta ode

Ruído voraz vagueia
Silencia a vida passeia...
Não quero rimar
Nem remar, quis poetar

Águas ressoam frestas cintilantes – Abarrotam Linhas & Crateras
E o desejo rodopiando letras remanescentes
São nascentes de destinos bailarinos.
Nascemos para dançar, para bailar...

Everaldo Ygor
De 19 até 23 de abril 2008.

Foto: Chema Madoz

REFLEXOS

2008-04-17T09:47:00.011-03:00

Com a chuva o cheiro da terra molhada
Respiro
Recordações, brincadeiras – O tempo
Coisas que eu nunca mais encontrei

Inquietude como barcos antigos
Vou entoando canções cristalinas
Enfrentando maremotos tortos
Sonhando no porvir

Minha inclinação para a vida se desfez
Impotente, incoerente – inquieto eu sou
Movimento involuntário
De gostos & olhares

Reflexos do Sol em mim
Na água
Na luz que ilumina

No meu passo - penso
No traço - escrevo
Eu faço
O porvir...
Surgirei Alfarrábio!

Resolvo seguir
A beira Mar
No Bar
Andar
Pescar
Margear

A beleza
Clareza
Faz da flor Pássaro fortaleza
Fez da letra firmeza.

Pés descalços – desamarrados - desarmados
Acalentando Prantos – Sonhos - Soltos
Encantos Claros & Escuros - Cantos
Andando em Gargantas entaladas, Lágrimas fluídas
Cantando
Amores Férteis
Encantos Breves
Indefesos
“Matos”
No reflexo da água
Da minha face
Vou
Voar, voar, voar...
SER
Ar.
Everaldo Ygor
Pescarias & Águas – 11 & 13 de abril 2008.

Foto: Everaldo Ygor

ANDANÇAS...

2008-04-09T11:18:00.028-03:00

Capítulo I

O Bar, O Livro & A Cachaça

O Talentoso Ripley
O encontro foi para ver teatro de Rua na Praça da República, sexta-feira á tarde, Assembléia dos Professores Estaduais, começa a garoa, a peça foi adiada, tempo frio, aportamos em um bar “sujinho” próximo a praça, duas doses de conhaque com limão, novas andanças...
Já em outro ambiente, Eu e Mar, estamos no Espaço Cultural Cine Olido, para ver o Documentário é tudo Verdade, terminamos assistindo - O Talentoso Ripley, de Anthony Minghella - afinal é tudo mentira... Espetáculo surreal, pessoas surreais, antes do início da película, uma briga intensa dentro da sala, seguranças e os dois "personagens" expulsos da sessão, o que mais poderia acontecer? Ao lado a famigerada Galeria do Rock, lotada da comunidade do Rock, concentrando para o espetáculo do Velho Ozzy em São Paulo, e a polícia rondando para averiguar a denúncia de que alguns “emos” foram hostilizados por lá...
Ao rever o filme ficamos extasiados, o Jazz, a fotografia, o ritmo vertiginoso, reencontrando o engenhoso Ripley que sempre esteve escondido em nossos porões...
Ao final, uma parada para uma cerveja, um debate, uma pinga com limão, uma análise regada com álcool e nicotina afetando o córtex pré frontal para o debate intenso que caminha em direção a existência e ao prazer do Ser.

São noites e manhãs - nem sempre o álcool é cruel, faz sentir presenças, espectros astrais...

Molha as palavras, turva a mente, de repente mais um gole,

Um olhar, uma boca, eu sou Dali...

Daquele copo ali.

Capítulo II

A Noite do Livro
Fui chamado de Livro, muito lisonjeiro isso - esse novo/velho apelido em meio ao manto do álcool, a discussão acalorada de passados recentes, de filmes, de Amores, de Poesia, de fotos marcantes nas vidas passadas, viagens & nos adjetivos diários, submersos em afagos e contos... O tempo foi passando e a cheia de aguardente e cerveja aos poucos dominando mentes cansadas, transbordando corações e mentes afins...

Enfim acho que gostei de Ser chamado de Livro.

Capítulo III

Primeira Noite & Comidas
De Metrô atravessamos a cidade, vagões lotados, bundas na face, ao chegar poucas palavras, um caldo para aquecer, “Brodo” na madrugada, os sabores, os cheiros, são eles que nos transportam, transbordam de alegria e desejo, viajamos para mundos melhores, belos, sensíveis, beijos longos, incenso e vela, murmúrios e sons, volúpia e prazer até o dia clarear...

Capítulo IV
Quando Nietzsche Chorou
Janis e John & All About Anna
Manhãs são curiosas, misto de ressaca e prazer, alivio e sede, risos e exibições, biografias, fotos e vidas - são assim simples como devem Ser.
Passado, presente – a tarde chega, chega com filme forte - Quando Nietzsche Chorou – O filme mostra o excêntrico encontro entre Nietzsche, Freud e o médico Josef Bauer, promovido pela sedutora Lou Salomé... Em um momento do filme Nietzsche afirma que “nossas vidas continuarão se repetindo infinitamente para todo o sempre, exatamente da mesma maneira como as estamos conduzindo agora”... E não é só isso, é muito mais - é um emaranhado de citações que nos deixam pasmos... O filme é uma viagem ao subconsciente, pois esse encontro hipotético nunca ocorreu, o que ocorre é um encontro dentro das mentes de leitores e espectadores do filme ou do livro, leva a reflexão da solidão, de Amores, da estrada, da família, do intelecto, enfim da vida toda... São nessas telas, nesses debates que existimos.
O tempo passa, fôlego, água, pequenas doses de pinga com Mel, uma soneca, corpo e mente nem tanto revigorados... São eles: Janis e John, de Samuel Benchetrit outra fabulosa história, uma trama que de início parece uma comédia, depois se transforma em uma bela e comovente história de vida, o retorno de John Lennon & Janis Joplin - que também leva a reflexão dos relacionamentos, dos dias, das vivências e experiências, libertação, música e criação... Marie Trintignant, que canta Kozmic Blues no filme é atriz principal e faleceu logo após as filmagens... Ao final o Erótico e hipnótico All About Anna, mais um sobre as relações, sobre o sexo verdadeiro, encontros e desencontros, relações simples com atores intensos... Enfim todos os filmes com uma fotografia bela, trilha sonora marcante, verdadeiros, que nesse momento atingiram os espectadores de forma mágica, interiorizando sentimentos, expondo emoções, fazendo crescer e caminhar por terras distantes... Ao final desse filme, outro encontro dos corpos, agora para sentir juntos, ao mesmo tempo os mais belos e intensos momentos gozosos da existência, ao final um sorriso...

Capítulo V
Lição de Casa ou Resumo de Textos
Resumo dos Textos
Pela manhã, deitada em cama caída, os olhos se abriram, espreguiçou o corpo, leve sorriso em lábios finos, esfregou os peitos em costas peludas. Levantou-se, olhou o dia que ainda parecia noite, e num exato segundo toda a escuridão lhe invadiu; lembrou-se em um susto, que era domingo.
Foi a cozinha, a água para o café, o bolo do dia anterior esperava a ser degustado...
Conversa rápida de despedida, caminhos chuviscados até o ônibus, até o mercado...Compras para a semana.
Os filmes assistidos, que a princípio, parecia uma leve comédia para descontração, mostrou-se superior ao esperado. Reflexões da vida, dos caminhos sem pegadas, um forte blues...uma lágrima de homem e uma estrada retomada.
O segundo agora mais picante, causador de arrepios na pele...O gozo chamando, esfrega, invade delicadamente a mente atenciosa na tela, UFA...Começa a dança, um gargalho espalhado pela casa, dois corpos satisfeitos tomados de energia nirvânica.
Agora é domingo, lá fora a chuva grossa cai...
Marlene Kuhnen 05/04/2008
Capítulo I ao IV, Fotos I, II, III e V- Everaldo Ygor
Capítulo V - Foto IV - Marlene Kuhnen
Ao som de Marie Trintignant Kozmic Blues:

"Brava & Gostosa"

2008-04-01T11:21:00.028-03:00

A brisa que vem Vem de lá

Da Rua Augusta
Brava & Gostosa
Perfumada
Atravessa até o Leste
#

Arranjou cabelos enrolados
Ao vento...
Cachos quase Louros - Na rua
Olhos pintados - Pretos
Lábios finos – cachaça & cevada

Fumaça
#
Cheiros e trejeitos
Veneno nas veias e falas
Comida colorida ao prato
Graciosos montes - Peitos
Refresco de flores a mesa
Água de Jamaica

Incenso
#
Filme raro na tela
Corpos
Filme raro no computador – Libertinagem noite adentro
Copos
Tem barco dentro do pote aromático
Tem borboleta no banheiro
Poema oculto no caderno
Máscara na sala – Não é Quetzalcoatl...
Tem gato na calcinha
Tem gato no telhado
Gato dentro da cabeça
Tem dúvida no coração.
#

Everaldo Ygor
30.03.2008

Fotos: Everaldo Ygor

Foto: Mesa do Bar - Marlene Kuhnen

O Monjolo, Palhaços & Khalil Gibran

2008-03-27T16:18:00.014-03:00

O Monjolo, Palhaços & Khalil Gibran
Ao sair para uma caminhada matinal pelo bairro, observo crianças fantasiadas indo para a Escola, sim pequenos e graciosos palhacinhos dando paços curtos fazendo momices matinais... Hoje, 27 de Março é o Dia do Circo, Dia do Palhaço, paro e fico apreciando a cena surreal, gostaria de me vestir assim... Caminho mais um pouco, sento em um banco de uma praça e observo calmamente trabalhadores carpindo o mato, o movimento, a voz, o som das enxadas, o cheiro, o calor...
Reporto-me para a estrada, as viagens que marcam a gente, lembro que um dia encontrei um Monjolo, isso mesmo, aquele para bater feijão, milho etc... Coloco então todas as minhas palavras dentro desse Monjolo imaginário e fico ouvindo o som do martelo de madeira, impulsionado pela água, socar, bater e bater, transformando palavras velhas em novas, em pensamentos, em devaneios matutinos...
Apenas o Sol iluminava esse Monjolo, pela janela, pela porta sempre aberta, era feito de barro, pau a pique, ao lado margeava um pequeno fio de água, suficiente para impulsionar a roda de madeira...
Hoje o Monjolo que eu conhecia não existe mais, ele ruiu, só escombros, as intempéries e o descaso humano acabaram por colocá-lo abaixo...
A consciência aos poucos retorna, o Sol já quente ofusca a visão... Saio devagar, observo ao chão um desses bilhetes da Loteria Federal, impresso nele a seguinte mensagem:
- Homenagem aos 125 anos de nascimento do pintor, escritor e poeta Khalil Gibran
Incrível & surreal manhã ensolarada na periferia de São Paulo – O mestre Gibran morreu em 10 de abril de 1931, segue um poema seu:
"Ainda ontem pensava que não era"

Ainda ontem pensava que não era

mais do que um fragmento trêmulo sem ritmo

na esfera da vida.

Hoje sei que sou eu a esfera,
e a vida inteira em fragmentos rítmicos move-se em mim.

Eles dizem-me no seu despertar:

" Tu e o mundo em que vives não passais de um grão de areia
sobre a margem infinita
de um mar infinito."

E no meu sonho eu respondo-lhes:
"Eu sou o mar infinito,
e todos os mundos não passam de grãos de areia

sobre a minha margem."

Só uma vez fiquei mudo.
Foi quando um homem me perguntou:

"Quem és tu?"
Kahlil Gibran

Retorno para a casa vitral, descanso, no final de tarde choveu, escrevo essas linhas tortas e vou publicar em Outras Andanças...Enfim, a caminhada, o sonho, o Monjolo, Palhaços & Khalil Gibran valeram a pena!

Foto: Monjolo - Marlene Kuhnen

Everaldo Ygor – 27.03.2008

Ao som de Múm:

SONHOS

2008-03-25T13:02:00.010-03:00

Ao sonhar
Senti a brisa entrar por uma fresta
Quando você chegar
Sei que vai entrar sem bater
Suave vento movimenta

Entrando
Digo-lhe
- Pode sentar
Sentando
- Pode morrer

A brisa toda se espalha
Voa, flutua, senta...
Assim no repouso – sentado

Pode até morrer
*Rama - amaR

Assim no pouso – dos livros
Também estou morrendo
Saberei apenas
Que o invisível vento
Entrou por Amor
Sentou-se
E mais uma vez
Por Amor morreu
E assim ouso
No vento, na brisa
Entrando sempre sem bater
Saindo por frestas
Escrevendo futuros
...Morremos nós...
Renascemos Estrelas
Ao acordar.

*Dedicado ao magistral escritor, visionário & criador de mundos - Arthur Clarke
1917 – 19 Março 2008.
Everaldo Ygor – 20 até 24 de Março 2008.
Ao som de YO-YO MA
Foto: Michael Parkes

"MNEMOSYNE"

2008-03-18T17:59:00.023-03:00

Mnemosyne

Musa das Musas
Dá-me o poder da vidência
Para que eu possa
Prever
Meu próximo
Verso

Clareia minha mente
Nem passado
Nem futuro
Apenas
Memória & Esquecimento

Vou até a Boca do Inferno
Na Boca
Beber das duas fontes
Lethe & Mnemosyne
Nos domínios Da Noite - Da Boca
Vou adentrar
Encantar

Não ao presente efêmero
( v a z i o )
Revela-se o passado
Revela-se o futuro
Morrem os dias
O Pensamento se esvai

E na égide de seu domínio
Nas esferas do além, da fantasia, da ficção
Um Sim da Poesia
Mas,
Não me lembro...
Mas, recordo-me
Penso que
Já esqueci.

Everaldo Ygor – 17 e 18 de Março 2008.
Ao Som de: Sigur Rós

"MOVIMENTO"

2008-03-13T08:48:00.010-03:00

Foto: Vladimir Kush

O movimento do Mar confunde...
Não sei se trás ou leva os sonhos
Tem um ritmo
Música desritmada ao vento
Não tem trajetória
Consomem os dias, as semanas – As horas
Tem Sal, encanto & gosto – Vou comer um pedaço do Mar

Querida sereia
Sozinha vive
A Vida retrai
És Minha viagem

Lado de lá
Festa de cá
Afinado está
Seresta no Ar

Tarde nas encostas
Arde o Sol em seu caminho - meu caminho - carinho.

...Silêncio temporal - Patente Poema
Quietude que me falta – Pestilenta Poluição
Irrefutável certeza – Que a orbe vai para o Ralo
Banal & Mortífero - Relutância
Inspirando Blasfêmias...

Desvendando Livros & Vôos
Janelas águas - Rios & Solos

- Mares, corpos e Lepidópteras
Poético Poente
Ouço uma flauta conspirar – Uma viola dançar
Caminho sob e sobre folhas secas - Secas
Ruídos
Sons - Estalos, estalos, estalos...
São tardes internas
Ouvindo murmúrios do vento
Fados a Tocar.

Everaldo Ygor - Março 2008.

Ao som de Dulce Pontes - Fado Mãe

...14 DE MARÇO - DIA MUNDIAL DA POESIA...

MULHER EM VERSO & PROSA

2008-03-08T02:24:00.004-03:00

Mulher em verso & prosa para plantar
Poemas não colhidos
Recolhidos
Nascem inocentes
Flores
De Métrica & Rima
São sementes da voz do silêncio
Por tanto Ser mulher
Para tanto Ser mulher
Templos corpóreos
Desfolhadas, nuas - musas.
Quantas letras nessa vida
Foram perdidas
Esquecidas
Como mulheres em outro lugar...
Achadas em todo lugar
Proferindo Outras Palavras
Tem muitos nomes – Conheço alguns...
Hiato da vida – Raiz...
Em Lugar algum
Lugar comum
Raras como devem
SER
POEMA EM FLOR
SER
MULHER.

Esse poema é dedicado as mulheres...
Em especial as que ousam andar por aqui em Outras Andanças, pelo Mundo.
Participar, comentar & Amar
- Musas em minha Vida:
Raras como devem Ser...
Obrigado!
Everaldo Ygor
6, 7, 8 de Março
.:Dia Internacional da Mulher:.
Obra/Link: Mark Ryden

ALMAS ORGÂNICAS

2008-03-03T12:42:00.001-03:00

Orgânicos
Devaneios orgânicos
Pensamentos orgânicos
Da natureza selvagem
São Ficções orgânicas

De longas aventuras
Vulcânicas – Erupções mentais
Do coração
São Dúvidas reais
Do imaginário das ruas
Dos “passados”
Permeiam interiores do corolário

Seres noturnos & diurnos
Das noites uivantes
Livros em covas vazias - rasas
Tiram-me o sono na dicotomia de pequenas doses do dia.
Deixam-me a alma lama orgânica.

Vou Escrevendo sem Brilhantismo
Em busca de brilhantes almas
Brilhantes inteligências – mentes embriagadas
Buscando o som da sutura intermodal secular
Procurando...
Buscando
O meu Brilho
Pensa-se assim...
Encontro-me - Te encontro...
...Nas Mãos...

Everaldo Ygor
Fevereiro/Março

COIVARA

2008-02-25T19:48:00.002-03:00

FOTO: Everaldo Ygor

COIVARA

Ardor do Fogo
Queimou os vermelhos campos do coração
Fumaçou Outros Poemas
Em brasa o Arcanjo Índio observou

Lua Cheia de Instante Lucidez - Insensatez
O Tempo transpôs, tornou-se
Noites de Lua Minguante
Alumiadas pelo fogo - nuvens escuras.
Trovões & Raios
Fumaçou outras mentes
De cinzas quentes
Brasas cáusticas
De ossos envelhecidos - olhos enfastiados
Eclipsadas em Letras Ocultas
Saboreando Sortilégios Poéticos

São lápides de chama
Verticais – Horizontais
Fumaçou verdades perfídias
Vertigens & Depressões Sazonais
Matando a sede de Fogo & Cinzas

Sobraram apenas
Mandingas Antigas & Livros Velhos
A Minha, especial
Poesia Mineral...

Everaldo Ygor
Nos dias alheios de Fevereiro
Lua Cheia - Lua Minguante.

Quimera do Mar

2008-02-18T19:13:00.003-03:00

Foto: Everaldo Ygor

Quimera do Mar
Um dia quimérico: O Mar sumiu...
Eu disse:
- Faça como o Sol, apareça!
O vento veio...

Outro dia o Mar desapareceu...
Eu disse:
- Faça como a Lua Cheia, apareça e ilumina!
Veio o Sol...

Dias outros, ele secou
Nem Sol, nem Lua, nem Mar...
Apenas o vento que vem do Norte
Via vento em meu olhar, seu
Via vento em minha face, sua
Movimento ar, armado, aéreo – vazio.

Uma gota do Mar salgado
Doce na face grita – aparece, escorre suave Mar adentro.
Ventos, pensamentos de que
Um dia estive no Mar
Mar de sonhos fixos, rodopios e lágrimas
Reles Sutis Salgadas...

Everaldo Ygor – Agosto/Setembro 2007

LICANTROPO

2008-02-11T09:21:00.000-02:00

Foto: Nabucodonosor (1795) - William Blake.

Licantropo

Encontrei com ele em minhas andanças nas variantes rítmicas de Fevereiro... Ao ver a fera, tremi e vibrei estarrecido, deixei cair na vala o livro que empunhava: O Lobo da Estepe, de Herman Hesse...
Monstro de poucas falas e faces, bons grunhidos e salivações. Proximidade nem pensar, abraçar poderia custar a vida. Era assim, taciturno, peludo, olhos vibrantes, cinza, garras na mão. Um exótico e raro exemplar de mamífero da face terra, de profundos interiores mentais.
Poderia Ser aquele monstro mítico ou aquela Besta-Fera das histórias antigas, mas não... Revela-se noite no mês que míngua.
Era real, ou quase isso, Bestial por natureza, com ar angelical, aspecto estranho e curioso de anjo barroco... Que Besta! Meio homem meio animal, meio nada, uma Fera completa - qual parte sobressai no Ser, o Homem ou o Animal?
Salivando e observando tudo em noite de Lua cheia, era pesado demais, deixava marcas por onde andava, por onde arrastava a sinuosa cauda. Deixava um rastro de pêlos por onde passava. Medo impregnando as andanças da Fera transformada. Contradição perene disforme & andante da natureza.
Noites longas para sua monstruosidade, para urros noturnos, longas garras esperando pela próxima vítima, esperando em becos de tocaias urbanas, ruas de pura licantropia, bestialidade em todos os abrigos, pêlos elétricos e ouriçados com cheiro de fungo.
Como escapar do escopo das coisas, dos rastros, das Bestas, de espelhos de sombras...
Fazendo uso indiscriminado da arte do chavão e do clichê Bestial, ao caminhar encontrando espelhos em cacos e faces disformes. Só em retalhos dispersos, observo afetuosamente o reflexo oculto recortado, percebo bem que a Besta-Fera... – O Licantropo Urbano não passa de:
Eu mesmo!

Everaldo Ygor
09 & 10 de Fevereiro 2008.

Ungido pelo Santo óleo da Cachaça

2008-02-04T20:51:00.000-02:00

Foto: Les Très Riches Heures du duc de Berry Février.

Crônica dos Dias
Nos dias de cada artesão da palavra, uma falange de anjos & demônios zombeteiros passeiam dentro e fora da mente criadora. Na alegria e na tristeza ponho-me a dissertar sobre densos pensamentos, mares de lágrimas e mucosas do mês de Fevereiro. Procurando as nascentes de poesia.
Ungido pelo santo óleo da cachaça vou escrevendo os dias, cada dia sufocado pelo próprio ar, pelo espanto, pela visão lendária. Tomo desse ungüento até o dia clarear, com a esperança insana de bordar palavras em sedas claras no meu santuário sagrado de aniversário.
No auge da embriaguez poética, é possível sonhar em ver vidas e pensamentos através das tuas...
Infinitos horizontes claustrofóbicos, cheios de certezas e dúvidas, é possível ver as cores vibrantes do pensamento, nessa vigília insana eu vou, marcado pelo Arcano 22 do Tarô - O Louco. Errante peregrino vai a passos lentos, pensamento noturno de jardins do céu cada vez mais longínquos. Cambaleante artista artesão da sugestão.
Os matizes são reluzentes, porém não alegres e sim entregues, despojados das folhas em branco, das roupagens frias, emitem ecos de luz no lugar de som.
A vontade é soberana em permanecer dentro do ungüento, impele a vomitar uma seqüência frenética de palavras desconexas. Exorcizando o Arcano 22 em direção ao Mar. Os matizes pegam fogo, versos em chamas com a voz apartada da palavra final. Míope vista que não enxerga o Mar salgado, mas sente a maravilhosa lufada da brisa bendito-maldita. Desperto ao teu redor, redor de versos becos molhados, solares distantes, transpassando os horizontes agora sem ungüentos mágicos, apenas com o Máximo devaneio do doloroso e sepulcral despertar tal qual a insuportável leveza da pena.
Toda essa dissertação desencadeia uma tempestade magnética de pensamentos, ativação mental de ventos da discórdia, relembrando chagas lacrimais. Supremo é o Ser Louco completo em sua plenitude e saber, sem rimar com a vida toda, sem ritmar, sem fronteiras & sem vergonha.
A voz vaga passeia pela via, ascendendo velas, incensos e pagando promessas pelo despertar, pelo paraíso infernal de venturas e suspiros. Que eloqüência errante e sublime essa de dissertar devaneios tão sem sentido, são espelhos oblíquos, iluminados nos dias de Fevereiro.

Everaldo Ygor

03.02.2008

Apocalyptica

2008-02-01T19:31:00.002-02:00

Invernada Verão

2008-01-30T16:13:00.000-02:00

Crônica - Invernada Verão
O verão virou inverno, deixou de acolher as vozes de ternura e poesia. Escureceu deixando de projetar as cores inquietas.
São poucas as nuvens que rasgam...
No silêncio do vento que vem do norte, tento decifrar essa linha tênue e fria que vai até o coração. Sinto que o Sol está lá escondido, fugindo da chuva cinza. Assim a chuva acida não vai arder em chagas reabertas. As palavras íntimas pedem recesso aos olhos comovidos, pois tiveram presença na desesperança da guerra. Os olhos estão secos, sem lágrimas, míopes diante tamanha invernada. Fico sem ansiar pelo anoitecer, muito menos pelo amanhecer, caminho apenas em superfícies mornas sonhando com gestos íntimos de poesia livre.
Ávido é o desejo por um novo coração, nova canção, livre da empunhadura de botas, fuzis e capacetes, espírito novo e purificado, fecundo de novas criações. Para essa estação, minha oferta do dia é um chá de Jasmim, vai acalentar esse inverno, líquido quente que me enternece o chegar, espalha perfume de flores e cores, faz minha voz transpor sombras, olhares, ilhas e fugas.
Sem consciência do que tenho sido, conquistado e imediatamente perdido. A virtude fria de cada manhã faz humilde e trêmulo o Ser que empunha o coração, ás vezes definha, mas mantém o punho cerrado diante o destino dessa invernada. Violento é o tempo que faz dilacerar as próprias palavras, inesgotável fonte temporal, insensível desgasta tudo, versos, Seres e até o inverno rigoroso. Para sair desse frio intenso, só lajeando o ardente Inferno de Dante, lá nem o aço, nem o ferro, nem o coração, nem os dias resistem. Amarga constatação, que recolhe em quimeras frágeis cada olhar. Colhe o soluço frio dos que sofrem. Faces geladas, oprimidas talvez, solitárias gélidas, impedidas de voar. Lírica é a palavra que é caminho, sonho, ternura e vastidão. É poesia!
Na mentira dessa verdade plena, fica o desabafo livre de verão inverno, instante adormecido na invernada que jaz imersa em montanha de gelo ancestral.
Everaldo Ygor
30.01.2008

Crônica dos Dias cingido com John Coltrane ouvindo a chuva...

2008-01-22T11:25:00.000-02:00

Foto: Everaldo YgorCrônica dos Dias cingido com John Coltrane ouvindo a chuva...
Em Sampa já fazem dias que a chuva não para, parece até Macondo da obra Cem Anos de Solidão do mestre Gabriel Garcia Márquez. Dias para se apreciar o Jazz, MPB antiga, bons Livros, fazer Poesia, fotografar a chuva e a Saudade. Escrevendo, preenchendo espaços brancos, vazios sem linhas sem luzes. Missivista dessa intempérie me tornei colocando olhares e lábios diante a precipitação.
Saio na chuva para sentir as primeiras águas, vão aguar meus pensamentos, minha infância perdida, vai inspirar ou transbordar a mente vazia... Depois espiar calmamente pela janela vitral a névoa, a chuva e pessoas caminhando rápido no asfalto. Algumas transpiram gotas, outras recebem livremente em sua face morna gotas serenas. Lento prelúdio de gestos em flores. Nenhuma revoada de pássaros, nem Sol, completando assim o quadro bucólico dos Dias degustando um bom vinho ao som do fraterno Coltrane.
Essa chuva vai regar novas idéias, lavar vaidades, dar vida ao mundo dos vegetais, encher Rios e Mares, alimentar sonhos... As árvores parecem preguiçosas nas calçadas e praças... Mas, não vai regrar a Poesia. Vou viajar na vastidão dos olhos, na imaginação lírica de constelações de palavras e corpos de caminhos inquietos ao som da chuva.
Fazer uma poesia, sem toda essa melancolia, fazer cigano de mim mesmo, navegar na cheia de pensamentos, criar algo novo/velho sem amarras ou grilhões... No transcorrer desse tempo, de batidas fatídicas do coração. Experimento sabores cítricos de beijos, as cantigas de Amor vão tilintar junto aos pingos da chuva, ora fria, ora quente, mas que bela chuva! A Noite a Lua vai Encher, mas só as Nuvens vão contemplar.
Nesse meu hermetismo clássico vou escrevendo envolto ao eterno jogo lingüístico da adjetivação, do simbolismo, da música, da rima e da métrica - definitivamente sem os dois, das palavras concretas, surreais.

Quero Ser um trovador mambembe de folhas em branco, pálidas tépidas. Procurando o porto da calmaria, próximo das corredeiras, procurando expor sentimentos, encontrando poemas perdidos empoeirados, em porões bem fechados. Difícil Arte de narrar pensamentos sem sabedoria alguma, mas com a Sensibilidade de sutis indolentes gotas de chuva, nas imagens sufocantes do Portishead.
Passam nuvens rápidas - Águas livres vão desaguar.
Quando o Ser e sua folha já rabiscada se molharam, entornaram na alegria efêmera, o espírito foi lavado, Seu pensamento era único, um Sonho de um dia deixar de Ser uma cópia Xerox para se tornar uma Folha de Papel
Original...

Everaldo Ygor
18,19,20 e 21.01.2008

"Deux Ex Makina"

2008-01-16T11:26:00.000-02:00

Foto: Everaldo Ygor
Ela apareceu
Entre Ruínas caminhou
Bata Branca Florida
Tênis roxo andante
Saia Jeans Azul, Bordados Dourados, dourada.
Reapareceu

Caminhou onde Povos desapareceram
Na ponta da Lança
Com Fogo entre as Pernas
Extintos foram
Descendentes sobraram
Procurando & Fotografando almas perdidas...
Auto-encontrou o autoconhecimento
Pereceram
Lembrança teve de Arrazoar com Ele.
Emudeceu
Instintos Medos
Guerreou com Astros Cálidos
Dúvidas de Poemas Inacabados
No Fastígio Teve um Segundo de Paz.
Deux Ex Makina

Poema de 2006
Revisado Dezembro 2007

Fusão de dois Poemas/Foto em Janeiro 2008
Everaldo Ygor

Vida Simples e Distorcida

2008-01-10T12:40:00.000-02:00

Foto: Everaldo Ygor

...Eu
Tu Ele
Nós
Vós Eles

Posso falar, andar e até correr... Ir ao cinema ou teatro.
Escrevo mau e mal o Inglês, conheço uma dúzia de citações em Latim. O Português, modestamente pesquiso meu idioma e língua. Entendo o Espanhol, viajo por ai. Comer, beber, sobrecarregar o corpo e mente de gorduras, ácidos graxos e todo tipo de lixo industrial. Beijar, pintar, abraçar e Amar, sexo e álcool em ciclos de caos. Posso até contar:

0 1 2 3 4 5 6 7 8 9

Mais tarde ir ao banheiro.
Somar, dividir, multiplicar e subtrair, pensar e sonhar. Plantar uma árvore, soltar uma pipa e navegar na Internet. Pescar e nadar, sair da cidade ir até o campo. Falar com amigos, família, brincar Ser criança.
Respirar, ler, contar histórias, escrever livros e até fazer poesias. Trabalhar-envelhecer. Fazer Yoga e meditação. Escolas, cursos e Universidade. Prossigo Adjetivando tudo, textos e vidas. Admirando o poente, o firmamento, tirando fotos... Com Saudades Plenas da minha Musa Poesia, de Cidades onde não estive e de pessoas que nunca vi.

Cantar/gritar/rir/chorar.

Transformo-me no Fiel da Balança
Nas andanças vou desequilibrado na Corda Bamba
Trilhando sempre o Fio da Navalha...
Sou assim; sobrevivente sobre Mil Platôs dentro do Capitalismo e Esquizofrenia...
Vivendo durante dias, morrendo durante tardes noites, e no tempo seguinte, renascendo sempre até o ciclo

Falhar e o espelho se quebrar...

Dançando com o universo colorido da mandala alada distorcida.
Na breve existência da Auto-Ilusão...

Everaldo Ygor
Dezembro 2007 – Janeiro 2008.

VINHO SANGUE

2008-01-04T12:08:00.000-02:00

Foto: Everaldo Ygor

Manto vermelho sangue
De vinho em elípticas transparentes
Fogo ao fundo
No findar de mais uma noite
Adivinho o destino.

Mão toda nua
Circunda o manto
Na égide da Lua
Mergulho nas cores difusas
Pulmão de fumaça nua

Circulares poentes, amarelados poemas
Disfarce poético de
Sabores frutados e festas noturnas
Luz de velas, sons aveludados de instrumentos de cordas.
Vozes perdidas escondem desejos
Raízes profundas liberam desejos
Do labirinto vermelho
Nascem
Figuras espectrais dentro e fora do copo

Projetamos o medo do futuro
A doce ventura do vinho tinto seco
De um tempo vivido
Um tempo por vir
Contemplo o tempo cristalino
Em aromas poentes.
Na aurora sensível vinho sangue.

Everaldo Ygor
Janeiro de 2008.

Novo Ano - 2008

2008-01-01T21:42:00.000-02:00

Convidados Especiais...
Em 2008 o dia nasceu assim...

Fogo na virada

Queimando vaidades

Dando esperança

Iluminando caminhos.

FELIZ 2008!

2007-12-31T12:52:00.000-02:00

Feliz final de 2007 - Feliz 2008!
Feliz dia de Novo!
Que toda a fumaça se dissipe para que o novo ano, novos dias, novas horas, possam clarear.
Em Beijo!
Everaldo Ygor & Parceiros

Caixa de Natal

2007-12-27T12:07:00.000-02:00

Caixa de Natal.
Essa é a caixa que ganhei de presente no Natal,
Não é a caixa de Pandora, nem uma caixa que contém mensagens de náufragos dos sete mares...
Colagem de dias de silêncio e contemplação.
Colagem de peitos compungidos, pássaros e borboletas perseguidas.
Caixa de ressonância, de pensamentos e vozes rarefeitas.
Lanço meu olhar na vastidão de todos os mares, deslizo meu pensamento em toda sua quadratura.
Apaixonar = morrer.
Pelo Amor de cada palavra, cada foto, me afoguei em poesia.
Senti os poderes do corpo feminino, intempéries que matam devagar.

O que será que veio dentro da caixa?
O mar ondulando desejos...
Água que um dia vai secar...
O Amor...
O vazio...

Um dolente dançar de cores, aromas e orlas.
Um canto de silêncio que convida ao retorno
Pulsando desejos e vidas perdidas.

Mergulho na caixa
Encontro corpos servis
Entre o Sol e a Lua de Belém

Quietude fatal – Natal.
Espero a revelação iluminada
Dos refúgios caixas,
Poemas e falas circunscritas no papelão

Seria a poesia da caixa túmulo ativo de pensamentos
Comunhão
Poesia inócua
Ou
Apenas o Sol de um novo ano,
Em dança frenética de flocos dourados
Enchendo de graça e alegria - iluminando todos nossos íntimos desertos.

Everaldo Ygor
Dias depois da caixa de Natal.

...Feliz Natal...

2007-12-24T15:48:00.000-02:00

FELIZ NATAL!

PAZ

SAÚDE

AMOR

E POESIA

EM BEIJO!

EVERALDO YGOR

:Poema Inverno e Dezembros:

2007-12-20T11:02:00.000-02:00

Poema Inverno e Dezembros.
Dia amanhece,

Pós noite de fogueira fria...

Pinhas queimadas.

Salamandras e Almas dançando estáticas fotos.
Manhã - desce o nevoeiro - sobem espíritos azuis...
Paisagem verde, amarela, flores vermelhas...
É rio, som cachoeira... Cheiro de café passado, antigo.
É o manto dos teus olhos em noite fria.
Encobertos por lençóis,

Cobertas mentais, minha alma pesada e quente...

Dolente música de pássaros e insetos
Do cello, do violão... Do coração, do ar...
E meus passos na noite fria, em caminhos de velas

Azuis acesas...

De manhã tombam as folhas após batalha de geada noturna, com céu azul.
Sob e sobre o chão
Em árvores nuas
São gritos, meus gritos...
Desta sua ausência, presente sempre!
Imersão melancólica, íntimo olhar.
Mergulho em folhas secas, no teu cheiro, na fumaça, no fogo, no vinho seco em mim, em mim...

Em mim:

Flores, borboletas e escorpiões azuis...

Fotos: Everaldo Ygor
Everaldo Ygor

Junho 2007, revisado Dezembro 2007.

Mar Revolto

2007-12-18T08:35:00.000-02:00

Foto: Everaldo Ygor

Caminhos...
Nem sempre levam a água,
Mas...
Podem levar ao abismo ou ao
Mar.

Mar revolto
Transo em águas vadias
Observo borboletas nuas
Belas, descabeladas – loucas

Meu tesão é verso insólito, tensão.
Inunda a pele branca amarelada - revolta
Desejos amantes – antes, incertos
Certos de tensão e vícios
Sucumbindo ao desejo louco.

Escorpião nu
Carne crua, quente e molhada
Espasmos trêmulos, gritos
Línguas sorvendo todas aberturas
Fechadas – venenosos intravenosos.
Mãos esguias como a noite.

Etílicos na boca beijo
Respiração ofegante
Desejos ocultos – cultos
Copos e corpos trêmulos.
Amores Errantes de falos e falas.
Flores vadias,
Erodium Cicutarium.

Everaldo Ygor
Dezembro 2007.

"Eterno Retorno"

2007-12-17T21:29:00.000-02:00

"Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém, provavelmente a minha própria vida" (CLARICE LISPECTOR)

2007-12-09T20:51:00.000-02:00

"OLHAR"

2007-12-04T21:53:00.000-02:00

Olhares
Próximos
Longes demais
Beijos, até mais.

Castanhos verdes, amarelos esfumaçados achocolatados.
Denotam notas
Escalas Musicais de Amor Pefeito - Flor
Profundo
Fundo de Olhar, cílios vaginais claros escassos... Fotos da cadência corporal.
Fundo de olho, funde coração. Pequenas roupas negras, detalhes pratas.
Fundo de corações cansados, amados, abraçados – sentados
Fundo do Mar Coral

*...Pego você em seu colo e na íris não reta, me olha profundamente Sem gemer inunda as minhas pernas, trançadas no teu colo
Esfregar o corpo no pêlo sem chegar na pele, mas senti-la pele...

Voando estrelas, barbas banquetes
Pão esperando amanhecer – Diálogos puros.
Carinhos línguas - em linhas faciais, cabelos fios em linhas da vida.

Everaldo Ygor – 05.12.2007
* Marlene Inês Kuhnen

SARAU DO ELO INCANDESCENTE CONVIDA TROUPOETAS

2007-11-28T12:25:00.001-02:00

SARAU DO ELO INCANDESCENTE CONVIDA TROUPOETAS

Os troupoetas são simplesmente uma troupe de poetas, que apesar das porradas imemoriais sofridas, das escorregadas e atropelos desta malfadada civilização, ainda sentem prazer nas palavras e sentimentos, no som e nas loucuras da musa das musas. Os troupoetas são uma caravana de anarquistas, místicos, céticos, abençoados, malditos, malucos... Participações de Marlene Kuhnen, Everaldo Ygor, Arreba, Jaimão, Joel, Nanci, Rasta e muitos outros. Apresentação de Rogério Nogueira. Bar do Kbeça - Rua dos Samurais, 754 (próx. a praça Cosmorama) - V. Maria Escondida - Zona Norte - Sampa. 30/11, às 20h (sexta-feira). Entrada Franca. (11) 9769-5194 c/ Rogério

...SARAU DE NOVEMBRO...
- SEXTA-FEIRA, 30.11.2007 -
COMPAREÇAM!
Programação da periferia, na Agenda Cultural da Periferia
http://www.acaoeducativa.org.br/

.:.Estações.:.

2007-11-24T22:53:00.000-02:00

Foto: Marlene Inês Kuhnen

Estações
Poemas felizes
São como as Quatro Estações
Todos nós temos um pouco
Temo de mais ou de menos

Tememos os amores
As liberdades
Um breve sentar a mesa
Um breve tilintar abraço

Para se deixar Amar
É preciso Ser as Quatro Estações
Sonhar ousado
Beijar a mesa
Temer menos
Abraçar & Sonhar mais

Estações para descer, sentir, subir – viajar...
Ultrapassar os lagos salinos.
Ouvir o violino dançar, olhar
Dançar dia e noite - sorrir

Sou filme mudo
Se sou primavera sou amarelo e preto
Verão Sol - preto no branco
Se outono, vermelho e branco
Inverno azul - branco de sua pele.

Everaldo Ygor – Nas Estações – Setembro, Outubro, Novembro e Dezembro 2007.

.:.EROTOMANIA TEXTUAL.:.MANIA-EROTA.:.

2007-11-14T22:11:00.000-02:00

"... Cada linha tinha sua própria energia e era seguida por outra como ela. A própria substância de cada linha dava uma forma à página, uma sensação de algo entalhado ali. E aqui, finalmente, estava um homem que não tinha medo da emoção. O humor e a dor entrelaçados a uma soberba simplicidade. O começo daquele livro foi um milagre arrebatador e enorme para mim”.
Bukowski,Charles

Foto: Bill Brandt

Ao som do eterno Jazz de Duke Ellington - East St. Louis Toodle-oo, ela rodopiava ao olhar. O som penetrante vai noite adentro. Girava em dança frenética diante a janela semi-aberta, diante prédios e observadores longínquos... Próximo de minhas mãos, próximo de corpos etílicos acelerados, sentia o peito explodir em palavras cantadas, no calor químico, trêmulo, o corpo estava, dava início à jornada de vil prazer, na viril poesia... O pó espalhado sobre CDs e cômodas remete as fabulosas descrições de John Fante; finas camadas de pensamentos e fotografias, livros e borboletas, poemas e prazer. Vidas entrelaçadas, vidas com gosto de cerveja, vídeos desconexos na tela de um computador... O Pó destino das pedras e dos homens, o som ecoa na madrugada, as vozes em decibéis vorazes cantam, dizem juras, dizem verdades, apenas dizem... Em beijos elétricos profundos, em abraços descompassados... Poemas de Blogs de Tantas Andanças. Papos sobre Frida:

“...Y ahora sí maldita bruja
Ya te chupastes a mi hijo
Ya te chupastes a mi hijo
Y ahora sí maldita bruja...”

Movimentos corpóreos, perpétuos, brilhos de cada um, beijos molhados/lambuzados, beijos elétricos, abraços e afagos, a flauta nem tão doce, ecoa em pequenas caixas acústicas... - Ela disse:
- Adorei tirar a roupa dançando, vou aprimorar com cinta liga e corpete...
Pequenos adesivos infantis colados pelo quarto, observavam na penumbra...Um aparelho de som, que outrora tocava o som rouco e chiante do vinil. Na cabeceira esquerda da cama antiga, outra, com cara de símio observa sonos tranqüilos e interrompidos... Estão em toda parte. Dentro do congelador agarrados a uma calcinha picolé, imortalizado gosto... O corpo branco faz renascer o escorpião tatuado, faz de apoio janelas portais, faz jorrar internamente o pensamento gozozo de poemas não ditos. Seios a mostra no horizonte, Seres ouvindo urros noturnos, sorrateiros desejos móveis, movimentos FRENÉTICOS... Agarrada e segura com mãos fortes deixo assinaturas e versos em seu corpo. As velas espalhadas pelos móveis dançam sopradas pela ventania noturna... A via vento balançava o cabelo aloirado, pernas grossas e brancas, joelhos batendo, olhos reluzindo, tudo era dança. A calça deslizando lentamente/bravamente – tourada -, deixando à mostra as coxas roliças, os pêlos saltando, mostrava-os timidamente entre dedos, percorrendo e provocando... Olhos fechados, mãos no compasso do quadril, sobe agora para outro ato de incitação, lançar a camiseta branca ao ar, sexuais provocações... O corpo serpentino em malícia plena, em mim mirava o desejo, rebolado. Umedecido, presto atenção... Bailado hipnótico com movimento de Mar. Percorro lábios e vias interiores. Semi-luz-nus, os corpos iluminados, pensamentos internos externam vozes e sussurros poéticos... Incenso com gosto de sândalo, cheiro da Alma, de almas angustiadas, exalando erotismo e olhares perdidos, libertos naquele momento, presos digitalizados em fotos remotas procuram ansiosamente em compartimentos estanques... Procuram Amor - Instantes de insanidade, de leveza e peso do Ser, compreensões infindáveis que fazem falta nos dias remetidos em carta, em nostalgia invencível da inocência.
A fumaça do cigarro densa, confunde o paladar, olfato contaminado de CO2, cravo e canela... Névoa de pensamentos fazem desenhos perpendiculares ao teto, nas paredes, nas faces, movimenta um Arco-Íris mágico cantado pelas belas cores da criação, condensado em asas de arara, voando em cores e versos, história do povo de Chiapas. A leitura dramática da obra infantil, voz de contralto, torna adulto os pensamentos multiformes do quarto fechado, pensamento da melancolia do Blues, torna suave a visão da fumaça, torna florida a visão da noite lá fora... Cria a ilusão de dias melhores... Noite tardia, corpos cansados na cama, mente vazia, vento forte e chuva na janela madrugada, dia chegando... Na manhã, delírios matinais querem as repostas da existência, saltam das prisões mentais. Repostas? Onde estão todas elas?... Em nós mesmos, na dança, no som da criação, no beijo boca corpóreo, no abraço apertado da penetração, na face olhar, sempre. Eterno retoque a pintura viva que somos nós.

Autores: Everaldo Ygor & Marlene Inês Kuhnen - Dias de Novembro.

..Encéfalo..

2007-11-09T11:35:00.000-02:00

Foto: Joel Santos

Cabeças
São como caixas de ressonâncias
Pensamentos
São cunhas que abrem corações

Nas ruas o vento vira fumaça
Nas matas o vento trás pequenas e grandes mensagens
Ouvimos pouco
Ouvimos fumaça

Segredos revelados ao homem
Nas camas
Nas noites, crepúsculos mentais.
Na face, absorto estou

Versos dizem pouco,
Estrofes revelam segredos,
Poemas sovam corações.
Aos olhos dos outros
Cruel e Belo aos olhos dos outros,
Em todo tempo
Aos olhos dos outros...
E os nossos cansados olhos para onde estão olhando agora...
Para onde?

Everaldo Ygor – 07 de Setembro, revisado em Outubro e Novembro de 2007.

...Vidros...

2007-11-05T10:51:00.000-02:00

Vidros
Recipientes vazios
De água, cachaça e devaneios chuvosos.
Com botões e agulhas
Brancos transparentes
Amarelas opacas

Vidros de qualquer coisa, achados
Transbordando etílicos, perdidos
Flutuando botões
Afundando agulhas. Vazio Só = Áporo

Blues
Glass effect
Day of Good Heart
Desert
Alone but not lonely
Frágeis…

Vidros sem tampa, quebrados
Sem rosca
Usados, reciclados, vencidos... Novos.
Abertos... Sons do silêncio.

E no final, vidros incipientes

Sempre,
Sempre
Vazios...
Everaldo Ygor - 01 - Nov. 2007

"Dia do Saci - 31 de Outubro"

2007-10-31T08:44:00.000-02:00

Através de Tio Barnabé, um dos seus personagens, Monteiro Lobato descreve o Saci-Pererê:

"O saci é um diabinho de uma perna só que anda solto pelo mundo, armando reinações de toda sorte: azeda o leite, quebra pontas das agulhas, esconde as tesourinhas de unha, embaraça os novelos de linha, faz o dedal das costureiras cair nos buracos, bota moscas na sopa, queima o feijão que está no fogo, gora os ovos das ninhadas. Quando encontra um prego, vira ele de ponta pra riba para que espete o pé do primeiro que passa. Tudo que numa casa acontece de ruim é sempre arte do saci. Não contente com isso, também atormenta os cachorros, atropela as galinhas e persegue os cavalos no pasto, chupando o sangue deles. O saci não faz maldade grande, mas não há maldade pequenina que não faça."
O Saci-Pererê é um elemental da natureza, duende idealizado pelos indígenas brasileiros como apavorante guardião das florestas. A princípio ele era um curumim perneta, de cabelos avermelhados, encantador de crianças e adultos que pertubava o silêncio das matas. Em contato com o elemento africano e a supertição dos brancos, recebeu o cognome de Taperê, Pererê Sá Pereira, etc. Tornou-se negro, ganhou um gorro vermelho e um cachimbo na boca. Em alguns lugares, como às margens do rio São Francisco, adquiriu duas penas e a personalidade de um demônio rural que faz travessuras e gosta de enganar pessoas. É o famoso Romão ou Romãozinho. Na zona fronteiriça ao Paraguai ele é um anão do tamanho de um menino de 7 a 8 anos, que gosta de roubar criaturas dos povoados e largá-las em lugar de difícil acesso. Talvez devido aos vestígios culturais trazidos pelos bandeirantes em suas andanças pelo sul do Brasil, o saci mineiro recebeu, além dessas qualidades do "Yaci-Yaterê" guarani, um bastão, laço ou cinto, que usa como a "vara de condão" das fadas européias. Sincretizado freqüentemente como o capeta, tem medo de rosários e de imagens de santos. Quando quer desaparecer, transforma-se num corrupio de vento.

Para saber mais: http://www.sosaci.org/

Segue dois vídeos no Youtube com clássicos do Saci:

http://br.youtube.com/watch?v=dhmxm7kRHc4

Olha o saci !

http://br.youtube.com/watch?v=eyqC-mp_UOk

Girasonhos "Olha que eu vi"

...Lá se vai mais uma Tertúlia...

2007-10-27T13:30:00.000-02:00

Tertúlias são episódios surreais, manifestações egoicas de Seres que ainda teimam em vociferar verdades rimas e mentiras métricas... São momentos únicos, do vórtice da criação poética, da embriaguez eterna. A cada Sarau, momentos diferentes, vidas diferentes, vidas ausentes, anoitecemos. Velas, incenso, Seres, livros, tudo preparado para mais um ritual. Poesia, cânticos, representações, fumaça no ar e pessoas girando ao som da viola mágica... Mais uma festa! - Tocar a harpa da criação a cada Sarau, não é fácil, mas a resistência romântica de alguns faz a engrenagem girar, faz a poesia valer a pena, faz declamar os tímidos, os bêbados, os transeuntes, as almas nem tanto penadas... Sempre renascendo, ele vai... Em palcos, nas praças, nos bares, em todo lugar, ocupando os espaços de direito até o dia clarear. Em breve, mais um evento da discórdia cultural, mais um episódio da saga do Sarau do Elo Incandescente, dos Troupoetas, dos personagens que compõem essa história, dos argonautas do asfalto, das Musas, da poesia das esquinas de nossas vidas. Lá se vai mais um Sarau... Vou aguardar a Lua encher mais uma vez, para transbordar o coração daqueles Poetas que seguram a beleza e o peso da Lua, da Terra e todo o firmamento em suas costas... Poetas andarilhos, pára-raios móveis... Valeu!
Everaldo Ygor – 27.10.2007

Foto: Apanhador de Sonhos - Arte do Cabral - Sarau - Interior do Bar do Marquinhos.

SARAU DO ELO INCANDESCENTE & CONVIDADOS

2007-10-23T15:43:00.000-02:00

SARAU DO ELO INCANDESCENTE CONVIDA TROUPOETAS
Os troupoetas são simplesmente uma troupe de
poetas, que apesar das porradas imemoriais sofridas,
das escorregadas e atropelos desta malfadada
civilização, ainda sentem prazer nas palavras e
sentimentos, no som e nas loucuras da musa das
musas. Os troupoetas são uma caravana de
anarquistas, místicos, céticos, abençoados, malditos,
malucos... Participações de Marlene Kuhnen,
Everaldo Ygor, Arreba, Jaimão, Joel, Nanci, Rasta e
muitos outros. Apresentação de Rogério Nogueira.
Bar do Kbeça - Rua dos Samurais, 754 (próx. a praça
Cosmorama) - V. Maria Escondida - Zona Norte. 26/10, às 20h
(sexta-feira). Entrada Franca. (11) 9769-5194 c/ Rogério

...SARAU DE OUTUBRO...

- SEXTA-FEIRA, 26.10.2007 -

Evento especial: Festa surpresa do Niver do MC Rogério!

COMPAREÇAM!

Programação da periferia, na Agenda Cultural da Periferia

http://www.acaoeducativa.org.br/

¨FOTO POEMA¨

2007-10-22T19:23:00.000-02:00

Fogueira

Foto montagem: Psicodelia Poética

Everaldo Ygor

...Esquinas...

2007-10-22T10:25:00.000-02:00

As esquinas
Pessoas, filmes, dias
Roteiros da pseudo-cultura
Roteiros dos pássaros da ignorância

São eles Seres extremos
Pobres e Ricos - Rimas...
Efêmeros Ébrios

Esquinas minhas
Mulheres de dia, Homens de tarde
Tarde demais
Dias demais

Espero anoitecer
Vou enlouquecer
Dai vou ter
Um breve efêmero momento de prazer

Everaldo Ygor
Esquina da Rua Augusta, no bar, nos dias de Outubro.

LOS HERALDOS NEGROS - CÉSAR VALLEJO

2007-10-19T12:11:00.000-02:00

LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vividose empoza,
como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
CÉSAR VALLEJO

Para ouvir o poema, click no link!
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema1.php&pid=339

Vórtice Cerebral

2007-10-16T12:11:00.001-02:00

Vórtice cerebral
Branca
Fulgurações poéticas
Sonhos curvos atemporais

Percorrem fotogramas
Autoramas corporais
Etílicos dias
Máquinas corpóreas

Paisagens nuas
Pensamentos nus
Ornatos poéticos
Brancos
Everaldo Ygor – Sem Data.

Foto: Willy Ronis

DIA DO PROFESSOR...

2007-10-15T11:05:00.000-02:00

No dia 15 de outubro de 1827 (dia consagrado à educadora Santa Tereza D’Ávila), D. Pedro I baixou um Decreto Imperial que criou o Ensino Elementar no Brasil. Pelo decreto, “todas as cidades, vilas e lugarejos tivessem suas escolas de primeiras letras”. Esse decreto falava de bastante coisa: descentralização do ensino, o salário dos professores, as matérias básicas que todos os alunos deveriam aprender e até como os professores deveriam ser contratados. A idéia, inovadora e revolucionária, teria sido ótima - caso tivesse sido cumprida. Mas foi somente em 1947, 120 anos após o referido decreto, que ocorreu a primeira comemoração de um dia dedicado ao Professor. - Os professores estaduais de São Paulo, em início de carreira, têm um salário 39% menor do que os do Acre. Enquanto um docente com formação superior e piso inicial de São Paulo ganha R$ 8,05 por hora, o colega acreano recebe R$ 13,16. O Acre lidera a lista dos Estados que pagam melhor seus professores em início de carreira, seguido por Roraima, Tocantins, Alagoas e Mato Grosso. São Paulo vem em oitavo lugar. Pernambuco tem o pior salário, no Acre foi onde as médias dos alunos de 4ª série mais evoluíram. Em São Paulo, a situação se agrava se levado em conta o custo de vida. Um professor que trabalha 120 horas por mês (30 por semana) tem salário de menos de R$ 966 e consegue comprar 4,9 cestas básicas. Já o do Acre recebe R$ 1.580 e compra 12,6. Ou seja, a diferença do salário/poder de compra chega a 60%. Já no Município a história não é muito diferente, infra estrutura deficitária, baixa remuneração, ambiente de trabalho deteriorado, superlotações das salas e ameaças constantes de retirada de benefícios. Segundo o sindicato, professores com nível superior que ingressam na rede municipal tem piso salarial de R$ 621,68. Fonte UOL

MISSIVA

2007-10-14T17:53:00.000-02:00

Foto: WILLY RONIS

...Alcançar asas, parece difícil. Encontrar cadernos e folhas amareladas, reler meus versos, poemas velhos. Procurando resposta sempre... Querendo ouvir pensamentos dos outros, deliciando palavras indescritíveis ao meu lado, ardor de tarde nublada, observando lábios distantes, corpos desnudos, mudos. - Será?
Que a poesia toda vai me proteger do medo do escuro...
Everaldo Ygor - Pensamento 1999, revisado em 13.10.2007.

Dia das Crianças - Mário Quintana

2007-10-12T20:18:00.000-03:00

"Quando guri, eu tinha de me calar, à mesa: só as pessoas grandes falavam. Agora, depois de adulto, tenho de ficar calado para as crianças falarem".

Mário Quintana

#SONHOS#

2007-10-11T10:36:00.000-03:00

Sangue

Sonho da Bruxa amada

Vida

Viva do sonho alado

Nuvem

Branca do mito da Paz

Sopro

Inerte da figura que aqui jaz

Árvore

Seca da Primavera

Cor

Bela e azul que cura a mazela

Esboço

Da Paz que nunca chega

Desenhos

Da Liberdade que se apagam

Técnicas

Do desenho sem lápis e papel

Folha

Transparente de papel cor do pensamento

Margem

Pequena do tamanho do assovio

Linhas

Fortes e fracas da nota musical

Imaginação

Fértil de um Doente Mental.

Everaldo Ygor - 1992 - Do Livro Estação Liberdade (Da Existência do Ser) - ESGOTADO. "Foto: Marrr - Mesa Sítio Girassol"

..Haikai..

2007-10-10T13:03:00.000-03:00

Mente campsare
Corpo patescere
Sera?
Que a mente mentiri...
Haikai – Everaldo Ygor - Out.2007.

TEMPO

2007-10-09T12:38:00.001-03:00

Em tempo algum

Eles pensaram em tempo

Em tempo perderam o espaço

Sob o tempo ela se corroeu

E o tempo foi passando

E a engrenagem enferrujando

E os corpos envelhecendo

E o tempo

Sempre renascendo

As vidas se foram

Não houve trégua para o tempo

Mas...

O tempo ficou

Junto com ele uma inscrição

Que já dura milênios

Através do tempo

E que diz

Algo sobre o tempo

Que ecoa aos ventos

Ela diz...

Estação Liberdade (Da Existência do Ser)

Do livro Estação Liberdade (Da Existência do Ser) p.55 - 1992. ESGOTADO.

Everaldo Ygor

Eduardo Galeano

2007-10-04T17:27:00.000-03:00

"Escrevemos contra a nossa própria solidão e a solidão dos outros. Escrevemos, na realidade para as pessoas com cuja sorte ou azar nos sentimos identificados. Os que comem mal, os que dormem mal, os rebeldes e humilhados desta terra, e a maioria deles não sabe ler"

(Eduardo Galeano).

...Escrevemos a partir de uma necessidade de comunicação e de comunhão com os demais, para denunciar o que dói e compartilhar o que dá alegria. Escrevemos contra a nossa própria solidão e a solidão dos outros. Supomos que a literatura transmite conhecimento e atua sobre a linguagem e a conduta de quem a recebe; que nos ajuda a conhecer-nos melhor para salvar-nos juntos. Mas "os demais" e "os outros" são termos demasiado vagos; e em tempos de crise, tempos de definição, a ambigüidade pode se parecer demais à mentira. Escrevemos, na realidade, para as pessoas com cuja sorte, ou azar, nos sentimos identificados. Os que comem mal, os que dormem mal, os rebeldes e humilhados desta terra, e a maioria deles não sabe ler. Entre a minoria que sabe, quantos dispõem de dinheiro para comprar livros? Pode-se resolver esta contradição proclamando que escrevemos para essa cômoda abstração chamada "massa"?...

Eduardo Galeano

...Poehoras...

2007-10-03T12:02:00.000-03:00

POEHORAS

O Santo Guerreiro e o Herói Desajustado

2007-09-30T20:14:00.000-03:00

Foto: Umberto Alitto

Um espetáculo carnavalesco promove o encontro entre um grande clássico da literatura mundial e as tradições populares brasileiras. O espetáculo O santo guerreiro e o herói desajustado faz uma
fusão entre as histórias de Dom Quixote de La
Mancha e São Jorge Guerreiro.O espetáculo se passa em uma metrópole onde Dom Quixote enxerga a imagem de sua amada Dulcinéia. Porém, seus nobres ideais de vida entram em choque com as regras e as leis desta cidade. O fidalgo e seu companheiro Sancho Pança se sentem perdidos a esta contemporaneidade e são ajudados por São Jorge, o santo popular, que lhes ensina novos valores. Desenvolvido com em um desfile de escola de samba, com carros alegóricos em formas de barcos e samba-enredo, a peça tem a intenção de fazer uma reflexão sobre o sentido do herói nas grandes metrópoles.

Vamos Festejar
(Marcelo Reis)

Vem...
Vamos festejar
Vamos festejar
O teatro se levanta
É Dom Quixote e Sancho Pança
É São Jorge em seu cavalo
Que vem nos visitar

Hoje eu acordei
De um sonho tão bonito
Que Brasil tão colorido
De gente alegre a brincar

Meu Deus quanta satisfação
A cidade sem miséria...
O povo bem tratado!
Uma revolução!

Acorda meu povo
Vem aprender a sonhar
Dom Quixote apaixonado
Num mundo civilizado
Vive sempre a penar!

O SANTO GUERREIRO E O HERÓI DESAJUSTADO
CIA. SÃO JORGE DE VARIEDADES

Local: Praça da República - SP - Metrô República - Data(s): De 15 de setembro a 28 de outubro. Horário(s): Sexta 12h, sábado e domingo, 16h. "Gratuito"

* Segue minhas impressões desse domingo feliz, frio e nublado, que clareou por volta das 16h.

A peça é uma grande e surreal roda, ciranda daquelas que não dá para ficar de fora...
Ao som da batucada, do Congo, da gente, rodopiamos no final... Do devaneio de um recital urbano. É uma manifestação bastante comunitária no que restou da Praça da Republica, na Região Central, ao poluído ar livre de Sampa, "O Santo Guerreiro e o Herói Desajustado" leva para o abismo do Herói, para os porões de nossa cidade, São Paulo, para os nossos velhos novos dias, o melhor a fazer é beijar a flâmula do Santo e rodopiar ao som da Cia São Jorge de Variedades, ao qual sou devoto. Enfim, espetáculo imperdível... Em beijo Everaldo Ygor!

18:46 - 3333...

2007-09-28T18:46:00.000-03:00

JEAN ARTHUR RIMBAUD

2007-09-28T17:00:00.000-03:00

JEAN ARTHUR RIMBAUD

MANHÃ

Fui eu que tive, um dia, uma juventude adorável, heróica, fabulosa, digna de ser escrita em lâminas de oiro? - excessiva ventura! Por que crime, por que erro mereço a minha fraqueza de hoje? Vós, que julgais que os bichos soluçam de dor, que os doentes desesperam, que a morte tem pesadelos, contai a minha queda e o meu estupor. Eu, não me explico melhor do que um pedinte a entaramelar Paters e Ave-Marias. Já Não sei falar! No entanto, creio ter findo hoje a relação do meu inferno. Era bem o inferno; o antigo, aquele a que o filho do homem escancarou os portais. No mesmo deserto, sob a mesma noite, sempre os meus olhos lassos se levantam para a estrela de prata, sem que os Reis da vida, os três magos, coração, alma, espírito, respondam. Quando iremos, para além dos desertos e dos montes, saudar o nascimento do trabalho novo, a nova sabedoria, a queda dos tiranos e dos demónios, o fim da superstição, adorar - nós os primeiros! - o Natal sobre a terra! O cantar dos céus, a marcha dos povos! Escravos, não amaldiçoemos a vida!

Tradução Mário Cesariny

Jean Arthur Rimbaud(1854-1891)

(Iluminações - Uma Cerveja no Inferno, Assírio & Alvim, 1999)

POETAR

2007-09-26T21:48:00.000-03:00

Vou poetar próximo de...

Cômoros corporais

Cômoros Pectus

Peitos, balas bolas bolachas.

Persona Lascívia

De brincadeiras

De embriaguez dominical

Vou liberar dessa moldura

Esperma em via laringotraqueal

Distonia do falo

Da fala

Da glande

Do desejo

Penitência dos Sentidos

Boca, bocas, poemas.

No poente de seus olhos

Na madeira açu, no centro...

Em bandas de lá

Do dia

Após dia...

continua...

Da obra inédita - Contos Eróticos de Everaldo Ygor. 2005.

Aos poetas clássicos - PATATIVA DO ASSARÉ

2007-09-26T10:11:00.000-03:00

Poetas niversitário,
Poetas de Cademia,
De rico vocabularo
Cheio de mitologia;
Se a gente canta o que pensa,
Eu quero pedir licença,
Pois mesmo sem português
Neste livrinho apresento
O prazê e o sofrimento
De um poeta camponês.

Eu nasci aqui no mato,
Vivi sempre a trabaiá,
Neste meu pobre recato,
Eu não pude estudá.
No verdô de minha idade,
Só tive a felicidade
De dá um pequeno insaio
In dois livro do iscritô,
O famoso professô
Filisberto de Carvaio.

No premêro livro havia
Belas figuras na capa,
E no começo se lia:
A pá — O dedo do Papa,
Papa, pia, dedo, dado,
Pua, o pote de melado,
Dá-me o dado, a fera é má
E tantas coisa bonita,
Qui o meu coração parpita
Quando eu pego a rescordá.

Foi os livro de valô
Mais maió que vi no mundo,
Apenas daquele autô
Li o premêro e o segundo;
Mas, porém, esta leitura,
Me tirô da treva escura,
Mostrando o caminho certo,
Bastante me protegeu;
Eu juro que Jesus deu
Sarvação a Filisberto.

Depois que os dois livro eu li,
Fiquei me sintindo bem,
E ôtras coisinha aprendi
Sem tê lição de ninguém.
Na minha pobre linguage,
A minha lira servage
Canto o que minha arma sente
E o meu coração incerra,
As coisa de minha terra
E a vida de minha gente.

Poeta niversitaro,
Poeta de cademia,
De rico vocabularo
Cheio de mitologia,
Tarvez este meu livrinho
Não vá recebê carinho,
Nem lugio e nem istima,
Mas garanto sê fié
E não istruí papé
Com poesia sem rima.

Cheio de rima e sintindo
Quero iscrevê meu volume,
Pra não ficá parecido
Com a fulô sem perfume;
A poesia sem rima,
Bastante me disanima
E alegria não me dá;
Não tem sabô a leitura,
Parece uma noite iscura
Sem istrela e sem luá.

Se um dotô me perguntá
Se o verso sem rima presta,
Calado eu não vou ficá,
A minha resposta é esta:
— Sem a rima, a poesia
Perde arguma simpatia
E uma parte do primô;
Não merece munta parma,
É como o corpo sem arma
E o coração sem amô.

Meu caro amigo poeta,
Qui faz poesia branca,
Não me chame de pateta
Por esta opinião franca.
Nasci entre a natureza,
Sempre adorando as beleza
Das obra do Criadô,
Uvindo o vento na serva
E vendo no campo a reva
Pintadinha de fulô.

Sou um caboco rocêro,
Sem letra e sem istrução;
O meu verso tem o chêro
Da poêra do sertão;
Vivo nesta solidade
Bem destante da cidade
Onde a ciença guverna.
Tudo meu é naturá,
Não sou capaz de gostá
Da poesia moderna.

Dêste jeito Deus me quis
E assim eu me sinto bem;
Me considero feliz
Sem nunca invejá quem tem
Profundo conhecimento.
Ou ligêro como o vento
Ou divagá como a lêsma,
Tudo sofre a mesma prova,
Vai batê na fria cova;
Esta vida é sempre a mesma.

Antônio Gonçalves da Silva, dito Patativa do Assaré, nasceu a 5 de março de 1909 na Serra de Santana, pequena propriedade rural, no município de Assaré, no Sul do Ceará.Tem inúmeros folhetos de cordel e poemas publicados em revistas e jornais. Está sendo estudado na Sorbonne, na cadeira da Literatura Popular Universal, sob a regência do Professor Raymond Cantel. Patativa do Assaré era unanimidade no papel de poeta mais popular do Brasil. Para chegar onde chegou, tinha uma receita prosaica: dizia que para ser poeta não era preciso ser professor. 'Basta, no mês de maio, recolher um poema em cada flor brotada nas árvores do seu sertão', declamava. Como todo bom sertanejo, Patativa começou a trabalhar duro na enxada ainda menino, mesmo tendo perdido um olho aos 4 anos. No livro 'Cante lá que eu canto cá', o poeta dizia que no sertão enfrentava a fome, a dor e a miséria, e que para 'ser poeta de vera é preciso ter sofrimento'. Patativa só passou seis meses na escola. Isso não o impediu de ser Doutor Honoris Causa de pelo menos três universidades. Discutia com maestria a arte de versejar. Aos 91 anos de idade com a saúde abalada por uma queda e a memória começando a faltar, Patativa dizia que não escrevia mais porque, ao longo de sua vida, 'já disse tudo que tinha de dizer'. Patativa morreu em 08 de julho de 2002 na cidade que lhe emprestava o nome...